Тот, кого Сергей Пугачев привычно называл Волчонком, отличался еще одной особенностью характера. Он относился к натурам, которым жизненно необходимо ощущать свое превосходство над другими людьми, безразлично в чем – в злых делах или в добрых. Да и не различают они таких этических нюансов, плевать хотели на добро и зло, эти понятия в их мировоззрении более чем относительны. Абсолютной же ценностью является категория успеха. Только понимаемая, опять же, очень специфически.
Это не примитивные честолюбцы, внешние проявления успеха: слава, внимание масс-медиа, толпы восторженных поклонников, публичные почести, регалии с побрякушками и все прочее в том же духе – им безразличны.
Нет! Для них важна только самооценка, а до того, что думают о них другие, они снисходить не желают. Зато ради того, чтобы доказать самим себе собственную уникальность, убедиться в своем превосходстве над серой массой человеческого стада, они могут пойти на все. Для индивидуалиста такого пошиба все средства хороши!
Бывает, что среди них встречаются совсем особые характеры, люди, которых завораживает и притягивает смертельная опасность, любители поиграть ва-банк с костлявой. Жизнь? Не столь уж дорого она стоит, чтобы трястись над ней жалким скрягой. Ее всегда можно поставить на карту. А чужие жизни вовсе ценности не имеют. Ни-ка-кой.
…Человек, который душным июньским вечером разговаривал с Сергеем Пугачевым, всегда находился в плену одной мысли: пробиться! Пробиться на самый верх, безразлично, какими путями и способами. Доказать себе: я это могу, и ничто на свете меня не остановит.
Но его останавливали! Сбивали на самом взлете, подшибали крылья. Кто? Люди и… обстоятельства. Так закончилась, толком не начавшись, его военная карьера, а ведь каких высот он мог достичь! Ему нравилось воевать. Очень нравилось. Убийство не вызывало в нем отвращения. Скорее наоборот.
Он прекрасно помнил тот день, когда, проводя «зачистку» одного из чеченских сел, он непростительно увлекся, не сладил с азартом вседозволенности, опьянел от крови. Он тогда ощущал себя карающим богом, и до чего же это было приятно, как кружило голову! А то, что его самого могли в любой момент убить, лишь придавало волшебному чувству всемогущества, абсолютной свободы особую остроту. Дрожащий в руках «АКМС», тела, валящиеся под ноги бескостными сломанными куклами, крики метавшихся в панике людей, их выпученные в безумном ужасе глаза, стоны раненых, пятна свежей крови на стенах, ее острый запах, мешающийся с тухлятиной сгоревшего пороха и дымом пожаров… И восхитительное согласие с самим собой. Момент истины, за который ничего не жалко. Мало кому дается возможность заглянуть в эти потаенные глубины. Тех, кто после такого откровения сохраняет здравый ум, еще меньше.
