– Кобальский тут один, фотограф…
– Выключил бы телефон – и делу конец! Как отключается телефон-то?.. Тут все наглухо у вас: провода прямо из стены…
Я пошел на кухню за ножом. Вернулся, а он провод уже оборвал.
– Звонить некому, – удовлетворенно проговорил он. – И без сумасшедшего фотографа обойдемся.
– А как, дядя Станислав, развалины замка Шемаха-Гелин? – спросил я. – Вы поиск не отложили?
– Дня через два поедем с тобой. Может, и Володя поедет…
Он из посудного шкафа достал две рюмки. Из чемодана извлек большую бутылку коньяку. Налил граммов по сто, и мы выпили за встречу. Когда мне стало весело и легко, он налил еще. Как я ни отказывался, он заставил меня выпить. Разговор у нас как-то не клеился.
Скоро дядю сильно разморило, и мы разошлись по комнатам.
Я лежал у себя и курил. Мне было хорошо, спать не хотелось. Кругом тишина. Телефон молчал. Я все удивлялся, что этот крепыш мой дядя. Вот уж не представлял его себе таким. Мало-помалу я стал ловить себя на мысли, что дядя Станислав мучительно кого-то напоминает. Но кого?
Погасив очередную сигарету, я лег на спину и закрыл глаза. Так пролежал минуты две, как вдруг мне представилась могучая спина фотографа Кобальского. Он вроде бы стоял в какой-то комнате смеха перед зеркалом, в котором его отражение было раза в два сплюснуто и растянуто в стороны. И самое неприятное во всем этом было то, что искаженное отражение Кобальского было не чем иным, как вполне нормальным отражением моего дяди Станислава Грахова!
Я вскочил с постели.
– Дядя Станислав!! – крикнул я. – Дядя!!.
– Максим, что такое? – донесся сразу же меня успокоивший, уверенный голос. – Что случилось?
Я вошел к нему в комнату. Он лежал на кровати.
– Кто-нибудь звонил? – повернувшись, добродушно спросил он.
– Да нет. Дядя Станислав, вы же оборвали провод.
– Кто-нибудь стучал? Так открой дверь! Чего бояться?
– Дядя, мне показалось, что вы похожи на Кобальского…
– На какого Кобальского? Что за белиберда, Максим! Ну иди спи. Днем разберемся.
Я долго лежал в постели – курил, разглядывал старую фотографию, на которой, кроме меня, карапуза, и других, был и он, молодой дядя Станислав. Да, за такое время все сильно переменились…
В далекую дверь негромко, продолжительно постучали. Я поднялся, пошел и открыл дверь.
На крыльце, освещенный только-только что взошедшим солнцем, стоял фотограф Кобальский. Его подбородок покрывала та седоватая щетина, которую еще нельзя назвать бородой. На нем был серый, в широкую полоску костюм. Прижимая рукой к телу, он держал что-то довольно объемистое, завернутое в коврик с национальным орнаментом. Он переложил, скорее по животу перекатил сверток в левую руку, протянул мне правую и сказал:
