Тот заметил в руках железный прут.
– Положи его!
Кейд осторожно прислонил прут к стенке.
– О'кей. Теперь я кое о чем вас спрошу.
– Моя фамилия Кэйн, – сказал Кейд.
– Бывший полковник ВВС, который мотается на вельботе по реке и заливу с девчонкой из Венесуэлы?
– Так или иначе меня зовут Кейд Кэйн.
– Что-то не верится. Вы не похожи на полковника. Но это нетрудно выяснить. Лейтенант говорит, что с Кэйном он знаком лично.
В рубку просунул голову второй патрульный:
– С радистом справился без труда, Чак?
– Еще бы! – он посмотрел на унылую физиономию радиста. – Я сунул ему под нос свою пушку, так он со страху чуть на колени не встал.
– Кто второй?
– Говорит, что Кэйн. Отведи-ка его в коттедж. Пусть лейтенант на него посмотрит.
– Правильно.
– А вам как, тяжко пришлось?
Второй усмехнулся.
– Нет... Они были так заняты дракой, что заметили нас только тогда, когда лейтенант засвистел.
Он направил свой пистолет на Кейда.
– Пошли, приятель. И чтоб без фокусов!
Кейд покачал головой.
– Это не в моих интересах. Пошли.
Они довольно медленно двинулись по песчаному пляжу. Кейд не увидел быстроходных катеров ни у причала, ни у берега.
– Где же катер? – не удержался он.
– Мы пришли не на катерах, – пояснил патрульный, – а на аварийной спасательной лодке. А чтобы вы не разбежались, высадились за мысом и пешком шли вдоль берега.
– Понятно, – усмехнулся Кейд.
Его мучила дрожь в коленях, ноги казались ватными.
Холл был заполнен людьми, большинство из них держали руки вверх. У каждой двери стоял вооруженный патруль из Береговой охраны, зорко следя за происходящим.
Когда Кейд со своим конвоиром вошли, седоватый шеф, голые руки которого были сплошь покрыты якорями, пронзенными сердцами и сногсшибательными красотками в легкомысленных купальниках, поднял глаза от коллекции пистолетов, револьверов и ножей, разложенных на большом столе.
– Кого ты еще привел, Хэнсон?
– Этот тип говорит, что его зовут Кэйн.
Лейтенант Береговой охраны, который допрашивал Морана, повернулся к Кейду и расплылся в улыбке.
– Привет, полковник. Вы помните меня?
У Кейда не было полной уверенности – ведь прошло столько лет! Но лейтенант напомнил ему одного из мальчишек Митровича, который поменял свою фамилию на более американскую – Мортон. У того был такой же смуглый цвет лица, такая же белозубая улыбка.
– Вы не Скип Мортон? – спросил он.
Лейтенант Мортон пришел в восторг.
– Вот эта память! А я ведь был совсем мальчишкой, когда вы уехали.
Он протянул руку:
