Утром пошел дождь. Мы проснулись от стука капель по крыше палатки. Внезапно стало серо и неуютно, и утренняя зарядка в виде очередного танца мира совершенно не прельщала. Я немного побродила в поисках новых знакомых, но после бурной ночи все дрыхли. Родители вяло отгоняли излишне бодрых детей. На самой красивой поляне какие-то люди ставили огромный шатер, сшитый из трех полевых армейских палаток. Сооружение походило на брезентовую тюрьму, даже на окнах шатра было какое-то подобие решеток. Руководил всем энергичный плотный мужичок, похожий на раскаявшегося бандюгана. Из динамиков неслась бодрая медитативная музыка. Кто-то сказал: «Ну вот, приехал Джаганатыч, начнется вайшнавская колбасня!» Я спросила, кто такие вайшнавы, и мне ответили, что они тоже кришнаиты, но отделившиеся. У них и правила жестче, и структура немного другая. Короче, секта. А Джаганат и вправду из бывших бандитов и всех держит строго. Правда, они всех, кто к ним приходит, кормят бесплатно. При этом Джаганат мрачно шутит: «Ешьте, ешьте нашу еду, я вас всех зомбировать буду!» А может, и не шутит, никто не знает, пока не поняли. Я вернулась к нашим палаткам. Проснулась Катя.
– Ну что, поехали домой?
– Поехали, мне здесь надоело.
– Да и я чего-то от этих танцев здорово устаю! Тем более по три раза в день, по два часа. Как в пионерском лагере. Поехали.
– А Мелька с Глашкой?
– Мелька до конца фестиваля останется. А Глашка уже утром усвистала. Видишь, палатки ее нет.
«Поехала белоглазого спасать», – подумала я.
Мы быстро собрались и потопали на электричку. Народу на станции было мало, в вагоне тоже, как-никак понедельник. Ехали молча. Катька искала (и нашла) на фестивале вдохновение и теперь была по уши погружена в свои проекты. Она способна черпать идеи отовсюду. А я думала. Обо всех. Народу на фестиваль собралось много, мне даже показали наблюдателя из органов, выдающего себя за последователя Ошо. Такого невысокого мужичка с волосами, крашенными под линялую лису. Говорят, он бывает на всех мероприятиях. На всех! И как крыша не поехала? Натренирован! Все были такие разные. И молодые и старые, и сильные и слабые. Все как один ищут свой путь. Или силу Кто-то находит. Вот Зульфия нашла. И силу, и власть, и восхищение. И довольна. Только ее путь мало кому подходит. Только такой же Зульфие, которая однажды придет на смену старой, когда та ослабеет, и пожрет ее. А еще я думала об одиночестве, несмотря ни на что не покинувшем меня на этом ярком празднике. Не знаю, но даже единение, возникавшее после танцев, занятий и медитаций, сейчас показалось мне иллюзорным. Точнее, недолговечным, как крылья бабочки. Может, чтобы не чувствовать себя одинокими, люди и объединяются в религиозные течения и секты? Вот и кришнаиты, и отделившиеся от них вайшнавы, с которыми кришнаиты вечно ругаются, по-своему счастливы. О них заботятся их гуру. Этот Джаганатыч, например, что руководил возведением уродливого шатра. Их поддерживает община. Может, в этом спасение от одиночества? Может. Только не мое. Хотя на фестивале я все-таки нашла магию! Она была в музыке единого сердца, которую я слышала, когда стояла с Меланией на сопке. Когда волынки, голоса, барабаны слились в одну мелодию. Люди стремились к гармонии с миром и друг с другом. И это получилось! Пусть не надолго, но это было. Похоже, у этого мира, где все так разрозненны, как рассыпанные детали мозаики, есть шанс… А магия, похоже, всего лишь внутренняя сила, ее можно развить. На что ты ее направишь – выбор за тобой. Пойдешь ли по пути Зульфии или выберешь другую дорогу. Их много… Заверещал телефон. На дисплее высветился номер Аристарха. Я подпрыгнула от счастья.
