Тричер набрал номер Питера Уайлда.
– Это Сирил Тричер, сэр. Никак не найдем Эванса. Я узнавал его адрес. Эванса выселили неделю назад за долги. Новый адрес достать негде. Что мне предпринимать дальше? Звонить в полицию?
– Нет! Однозначно нет! Ты что, рехнулся? Самоубийство, нападение крыс, теперь исчезновение? У нас тридцать квартир не продано. Хочешь, чтобы люди считали это место проклятым?
– Но, сэр.
– Ты слышал, что я сказал. Ни слова больше. Я сам позвоню шефу Гилдеру. Он знает, как держать язык за зубами. Надеюсь, ты тоже. Я приведу его попозже. Часика в четыре. Тогда и увидимся.
– Да, сэр!
Они прибыли в уайлдовском «Астон Мартине». Гилдер был в штатском, с незажженной сигаретой в зубах. Уайлд сам курил, однако не допускал, чтобы в его машине курили другие.
Уайлд взял у Тричера ключи.
– Начнем с крыши и будем продвигаться сверху вниз. До подземной стоянки мужчины добрались в седьмом часу.
– Свежая краска, – заметил Уайлд, – а что внутри?
– Склад. Инструменты и все такое.
– Смотрели там?
– Н-нет.
Уайлд вздохнул:
– Это вы приказывали красить?
– Нет, сэр.
– Тогда это самое подходящее место, чтобы заглянуть туда, не находите?
– Нахожу, сэр.
– Открывайте эту чертову дверь! – Уайлд отдал ключи Тричеру.
Первая комната не вызывала подозрений, если не считать нескольких валяющихся на полках инструментов.
– А это что за дверь, еще одна комната? – спросил Уайлд.
– Я… я и не знал, что там есть еще комната, – запинался Тричер.
Вонь заставила мужчин остановиться в дверях. Уайлд вытащил из нагрудного кармана шелковый платочек и поднес его к носу. Гилдер выронил бычок и срочно закурил новую сигарету.
По всему полу была разлита черная маслянистая грязь.
– Закройте дверь, – приказал Уайлд.
– Что здесь произошло-то, черт возьми? – спросил Гилдер.
– Кажется, я догадываюсь что. – Уайлд закурил «Собрание Черное Русское».
– Что?
– Знаете, что находится в конце туннеля в стене?
– Нет.
– Могила. Могила, где все эти в свинец вмурованные молодые люди. Мое предположение: Эванс рыл в том направлении. Разграбление могил. Не было ли там у него одного из детей?
– Двое, – фыркнул Гилдер, – сын и дочка.
– Этот тип мне никогда не нравился, – заметил Тричер.
– А эта… жижа? – спросил Гилдер Уайлда.
– Это его дети, и другие тоже, то, что от них осталось.
Тричера вырвало.
– Пошли отсюда, – приказал Уайлд. – Шеф, ничего этого не было. У Эванса не было ни родственников, ни близких, правильно?
– Да, не было.
Хорошо. Я распоряжусь, чтобы внутреннюю комнату заложили кирпичом. Я бы не хотел, чтобы это вышло наружу, вы поняли?