Вайсман отшатнулся и съежился, словно от внезапного удара.
– Чего это он? - спросил Яковлев, обращаясь к Петру.
– Ты чего? - спросил Петр по-немецки.
– Там… Там господин комендант пытал…
Петр перевел.
Лейтенант нахмурился.
– Ясно. Пусть посидит в другом конце коридора. - Он махнул рукой.
– Иди туда, в тот конец, - сказал Петр по-немецки.
Вайсман кивнул и побрел по коридору, по-стариковски подволакивая ноги. Сидеть там было не на чем, он пристроился на полу у стены.
– По-немецки говорите? - спросил лейтенант хмуро. - Дайте-ка ваш автомат.
Петр посмотрел на Яковлева и отдал автомат лейтенанту.
– Вам его вернут, - сказал лейтенант и ушел.
– Разберутся. - Яковлев похлопал Петра по плечу. - Догоняй роту.
– Есть, товарищ гвардии сержант!
В коридоре под потолком плавал синий махорочный дым. Сквозняк от двери к окну не успевал вытягивать его. Приходили и уходили заключенные, с потемневшими худыми лицами, в разбитой разномастной обуви, а то и босые, в полосатых лагерных куртках, некоторые успели разжиться солдатскими гимнастерками. Все были возбуждены, еще не верили, что пришла Красная Армия, что они свободны, что кончились пытки и перестала дымить труба крематория. Стоял разноголосый, разноязыкий шум. Хлопали двери. Петр давно не спал по-человечески, от махорочного дыма, шума и мелькания полосатых курток закружилась голова, он закрыл глаза и задремал, прислонясь к стене.
Когда его встряхнули за плечо, он не сразу смог понять, где находится, сознание возвращалось медленно. Подполковник сердито глядел на него. Откуда подполковник? Ах, да…
– Простите, товарищ подполковник. Заснул.
– Подходящее местечко. Идемте.
Петр пошел за подполковником наверх, на второй этаж. Здесь было потише, часовой у лестницы не пускал посторонних. Подполковник открыл одну из дверей и пропустил Петра вперед. В тесной комнатенке стоял канцелярский стол и несколько стульев.
– Садитесь, - сказал подполковник, указывая на стул возле стола.
Петр сел, сняв пилотку.
Подполковник сел напротив, достал из полевой сумки лист бумаги, тонкую желтую ручку с металлическим перышком. Заглянул в чернильницу.
– Ваша фамилия, имя и отчество?
– Лужин Петр Иванович.
– Год рождения?
– Тысяча девятьсот двадцать седьмой.
– Как же вы в армию попали?
– Из партизанского отряда "Смерть фашизму". Был подрывником.
– Но вам же всего семнадцать.
– Фашисты убивают, не спрашивают, сколько лет.
– Родители есть?
– Мама. Она сейчас в Москве.
– А отец?
– Отец погиб в сорок первом. Герой Советского Союза младший лейтенант Лужин Иван Александрович.
