Но мне вновь не повезло. В кухню влетела Крися.
– Ой, чего стряслось?
– Ты уже закончила заниматься? – начала я потихоньку злиться. – Если нет, то сделай милость, ступай назад.
– Ты разбила масленку!
– Случайно вышло, сейчас побегу куплю новую.
– Наплюй, – отмахнулась Крися, – она мне давно разонравилась.
– Кристина, – послышался из комнат голос Юли, преподавательницы английского, – ты где?
– На, – девочка сунула мне в руки трубку, – тебе звонят, из издательства, да так торжественно попросили:
"Будьте любезны к аппарату Виолу Ленинидовну Тараканову”.
Я в ужасе уставилась на телефон. Нет, теперь еще и эта неприятность, ей-богу, на сегодня хватит!
– Скажи, меня нет!
– А я уже сообщила, что ты дома, – радостно вы крикнула Криська, – да отвечай скорей! Может, что-нибудь хорошее!
Но я ждала только плохого.
Несколько месяцев тому назад я закончила писать детективный роман. Вообще-то я тихо и мирно работаю в журнале, который издает Семен, муж Томочки. Я обожаю криминальные романы, прочитала всю классику жанра от Агаты Кристи до Марининой и, естественно, занимаясь в журнале рубрикой “Журналистские расследования”, пишу очерки, основанные на реальных делах. Я уже упоминала, что мой муж, Олег Куприн, служит в милиции, но помощи от него нет. Другой бы супруг, имея жену-журналиста, мигом начал рассказывать ей о своих героических буднях, но Олег только отмахивается и бурчит:
– И ничего интересного, сплошная рутина! Приходится выкручиваться самой, чтобы добыть материал для будущей статьи. Семен, несмотря на то, что мы живем в одной квартире и считаем себя ближайшими родственниками, не дает мне спуску и на редколлегии может здорово отругать.
Пару раз я влипала в криминальные истории, в последний раз Олег мрачно сказал:
– Вместо того, чтобы корчить из себя комиссара Мегрэ, лучше пиши детективы, с твоей буйной фантазией должно получиться.
Сначала мысль показалась мне дикой, но потом я взяла бумагу, ручку и очень быстро накропала нечто, названное в порыве вдохновения “Чужая кровь”.
Процесс написания романа показался настолько увлекательным, что я никуда не ходила, нигде не бегала, а сидела на кровати, положив на колени книжечку “Двенадцать подвигов Геракла”. Она служила мне письменным столом. Больше всех оказался доволен Олег. Жена постоянно дома, просто не вылезает из спальни.
Пока роман писался, было замечательно, но вскоре пришлось поставить последнюю точку.
Потеряв замечательное хобби, я загрустила.
