На том конце так долго молчали, что я не на шутку испугалась - не услышать бы в ответ гудки.
- Ты где? - наконец спросил мужик. В трубке потрескивало, доносились обрывки голосов и музыки.
- В гипермаркете у Мирошниченко… в примерочной кабинке возле женского отдела…
- Стой там. Щас буду. - Саня дал отбой.
Всю глубину сотворенного мной идиотизма я начал осознавать лишь на остановке.
Не, ну в самом деле - нашел, к кому сунуться… контуженный! А ведь если б утром чуток пошевелил мозгой, мог бы сообразить, что Леночка не простой свидетель, а ключевой, и бумажкой "явиться для дачи показаний" не отделается. Блин, приди тот опер на пять минут раньше, мы б с ним у подъезда нос к носу столкнулись.
А еще - если, опять же, подумать - удивительно, что Лена меня не сдала с потрохами. Не друг, не брат, не сват - сослуживец без году неделя, вдобавок разыскиваемый убивец. Другая небось весь мировой антитеррор вызвонила б, пока я у нее в кресле дрых.
Ну да ладно. Повезло дураку второй раз, конкретно так повезло - но дальше на везение уповать не стоит. Дальше надо действовать по-умному.
Вариантов же дальнейших действий лично я видел аж три штуки.
Первый был самым легким - добровольно явиться в ментовку и понадеяться, что хоть и неродная для меня, но все равно доблестная белорусская милиция поверит в мою невиновность и "дружным кагалом", как любил говорить сержант Тележкин, бросится на розыски настоящего убийцы. На данный момент путь этот мне категорически не нравился: я, может, местами и дурак, но не идиот. А поверить в то, что менты будут чего-то там копать, уже имея такого роскошного подозреваемого… не, ребята. Фантастика в соседнем отделе - а здесь у нас жизненная трагедия… пополам с народными белорусскими сказками, блин.
Вариант второй - малость посложнее первого. Плюнуть на все и слинять. Границы между Россией и Беларусью, считай, нет, а искать меня… ну, может, и будут, но фиг ли толку с тех поисков? Зайдет Саня Топляков в ростовский госпиталь[1], а выйдет… ну, кто из детдомовцев у них на леднике подходящий будет, тот и выйдет. И - на контракт, а там уже война все спишет.
Этот путь был тоже прост, но нравился мне ничуть не больше первого. Отступить здесь и сейчас, а потом всю оставшуюся жизнь в бегах, в чужой шкуре? Не-е-е… лучше уж один раз помереть, чем так вот - каждую секунду.
Ну а третий, последний вариант - остаться здесь и самому докопаться до истины. Недостаток его был в том, что меня зовут не Шварценеггер и даже не Брюс Уиллис… да и Минск мало похож на Голливуд. А в реальной жизни, как я уже успел понять, те, кто решает поиграть в героев, живут оч-чень недолго - так было на войне, так будет и здесь.
