– Я не такой, как ты думаешь, - произнес он. - Ты не знаешь моих мыслей, а следовательно, и меня.
– Не нужно быть телепатом, чтобы понять, что ты порядочный говнюк.
За это я получил еще одну магическую оплеуху, но послабее первой. Меня всего лишь распластало о стену.
– Слушай, - прохрипел я, потянувшись к рюкзаку. Пистолет, зараза, каким-то образом оказался на самом дне. - Если не прекратишь свои издевательства, я тебя убью на хрен.
Джемал покачал головой, но у меня создалось впечатление, что он даже не пошевелился. Да что это за магия?
– Не выйдет. Я блокирую эту пушку до того, как ты нажмешь на спусковой крючок. Так что прекрати дурить.
Мне наконец-то полегчало. По крайней мере тошнота прошла.
– Вот и отлично, - произнес Джемал. Меня уже реально начало бесить проникновение в мои мысли. - А теперь попробуй проникнуть в мои.
Нет, он когда-нибудь меня доведет. Я сосредоточенно уставился на Джемала, пытаясь угадать, что происходит за темными очками. Почему-то мне казалось, что если бы я мог посмотреть ему в глаза, было бы легче.
– Хватит гадать, - резко произнес Джемал. - Просто читай.
Знать бы, как… Тут меня осенило. Я представил, что внутри головы Джемала - книга. Я перелистываю страницы… Пустые…
Что-то черное промелькнуло на одной из страниц. Я вернулся назад. Так и есть - одно слово. Которое мне совсем не понравилось.
– Месть, - произнес я внезапно охрипшим голосом. - Ты думаешь о мести. Кому ты хочешь…
– Читай дальше, - перебил меня Джемал.
Вот - следующее слово. "Брайан". Кто он? Я получил ответ и на этот вопрос. "Убийца". Чей? Откровение не заставило себя ждать.
Сколько времени я простоял, пялившись на Джемала, я не знаю. Наконец я с трудом оторвал взгляд от черных очков. У меня немедленно закружилась голова, и я рухнул на колени.
– Что ты увидел? - холодно спросил Джемал, наклоняясь ко мне.
Я молчал, пытаясь справиться с накатившей тошнотой. То, что я увидел в голове Джемала… Я был рад, что мне не пришлось смотреть ему в глаза.
– Что ты увидел? - повторил свой вопрос тот.
– Твоих родителей убил беглый преступник Брайан Фокс, когда тебе было десять, - прохрипел я. - Твоя мать спрятала тебя в шкафу, и оттуда ты услышал ее крик. Всего один. А твой отец…
– Хватит, - прошипел Джемал, но меня уже понесло.
– …твой отец верещал. Верещал, как девчонка, когда острый нож маньяка кромсал его плоть…
Тут он меня ударил. Да так, что у меня в голове зазвенело, а чужие мысли тут же исчезли, словно кто-то захлопнул книгу. Джемал отвернулся от меня. Плечи его тряслись.
