я обращаться умею. Ну… вряд ли он сильно отличается по принципу действия от охотничьего ножа.
Вооружившись по мере возможности, я предприняла ещё одну попытку выйти, и на сей раз мне это удалось.
Дорога оказалась на удивление гладкой и твёрдой. Похоже, во времена оны людей здесь хаживало немало; быть может, целые народы ступали по грунту, шаг за шагом превращая его в монолит. Даже камнем мостить не пришлось. Я наклонилась и потрогала "пол". Так и есть, асфальт отдыхает. Хоть автогонки проводи. Но по пыли и трещинам на стенах было видно, что последний из людей проходил тут как минимум лет сто назад. Мне стало не по себе. А вдруг те, кто тут жил, ушли и больше не вернутся?
Неожиданно запахло гарью, горелой тряпкой и ещё чем-то. Огонь - это хорошо, это значит, что в подземелье кто-то есть. Как-то я прибилась к команде диггеров и вместе с ними исходила едва ли не половину городских коммуникаций. Раз тут тоже есть диггеры, значит, с ними можно договориться. Если же не выгорит, невелика беда. Прослежу за ними и сама всё выясню. Здешние, может, и живут под землёй, но ведь не духом святым они питаются! Тут ничего расти не может, и что-то не верится, будто корову можно во тьме держать (она же, глупое животное, без травы зачахнет!). Есть, конечно, полпроцента вероятности, что они рыбой питаются, но вряд ли на одной рыбе долго протянешь…
Длинный извилистый ход чуть заметно опускался вглубь. Я уже подумывала насчёт того, что неплохо бы и привал организовать, как вдруг я упёрлась носом в каменную плиту. Похоже, она упала откуда-то сверху и загородила дорогу. Самое-то обидное, что в плите была едва ощутимая трещина, в два пальца шириной. Через неё в подземелье просачивался запах горелой тряпки. К нему примешивался аромат живого огня. Так пахнет за городом, у костра, когда бархатной ночью, в августовскую пору, в небо взлетают весёлые искры, а в кострище трещат сыроватые хвойные полешки.
И ещё там был свет. Сперва он, хоть и слабый, резанул мои привыкшие к темноте глаза. Этого хватило, чтобы я отшатнулась от плиты, как от чумной крысы, - пока вновь не привыкла смотреть на свет без ущерба для здоровья.
Я опять прильнула к трещине и стала осматривать оперативное пространство, надеясь, что в этой тьме меня саму никто не разглядит… и вскоре меня постигло разочарование. Оказалось, что вдохновивший меня на лирику аромат хвойных полешек исходил всего-навсего от смолистых факелов, коих было в избытке на каждой стене. Ну, я тоже хороша! Забыла, что электричества тут ещё не изобрели, а пространство чем-то освещать надо. Что подходит для этой цели лучше, чем факелы?
