Рита стоит перед писателем с пистолетом в руках. В глазах у девушки нет даже намека на какие-либо чувства. Ледяной холод бесконечного заснеженного поля, в ночном небе над которым замерзают даже радиосигналы и острые лучи мерцающих звезд. Даня вдруг вспоминает, как лежал зимой на снегу, отпечатав силуэт своего тела в корке ледяного наста рядом с решеткой сетчатой металлической ограды. Погнутые ржавые ромбы проволоки. Блуждающие тени деревьев…
- Что ты, сука, со мной сделала? - всхлипывая, кричит писатель. - Что это такое? Это я начал? Я? Что это все такое?
Рита презрительно смотрит на писателя, пытающегося сплюнуть пересохшую липкую слюну. Зажмуривается и делает три выстрела подряд ему в лицо. Крошки гранита на ладонях. Сухие ссадины. Осень. Едкий запах пороха. Даня падает спиной на асфальт, неестественно сломавшись в коленях.
»K. O.
Эхо от выстрелов убегает по узким коридорам улиц и переулков, гремит внутри мокрых жестяных водостоков и, наконец, полностью растворяется в промозглых осенних сумерках. Скоро утро - уже начинает понемногу светать. Пушистая реклама стирального порошка: домохозяйка, обнимающая свитер. Укоризненным ярким пятном смотрит из ближайшей витрины. Nike и Puma пересчитывают выручку. Зрители расходятся, оживленно обсуждая бой, делятся впечатлениями, постепенно разговоры переключаются на бокс, а потом и вовсе на футбол. Из «Аквариума» выбираются самые стойкие посетители, ловят такси, разъезжаются по домам.
Рита облизывает кровоточащую руку - немно-го задел ножом, гад. Идет к трансформаторной будке, разрывая опавшие листья каблуками. И как только умудрилась ни один не сломать. Она наступает на что-то мягкое - это хвост мертвой мышки, постепенно коченеющей на холодном осеннем асфальте… Все же без писателя ей стало немного грустно. Чуть-чуть. Или так и было всегда? Глупо сожалеть о том, что уже сделано. Рита достает из сумки темный прямоугольный предмет и бросает его Дане на грудь. Это книга. «Смерть Автора».
Рррр… Полная миска каши с тушенкой… Тушенки с кашей. Командирской! Устроился Ломбард. Красавчик! А вы, братцы? Жрете небось дохлых голубей да котов, и то не каждый день. Рррр… А Ломбард ни о чем не жалеет! Хватит с него подвигов. Гоняться за шинами ради куска трехдневной курицы гриль - это для щенков и выживших из ума дворняг вроде Лютого. А здесь на сто метров вокруг все мое. Хочешь - лежи на дровах, хочешь - сиди в конуре, хочешь - лай, хочешь - блох лови. Цепь?.. Ну а что цепь? Мне она не мешает. На каждую миску с тушенкой всегда приходится цепь, так уж заведено великим Сабом, псом всех псов, да переведет он нас на другую сторону.
