Открывается передняя дверь, оттуда выскакивает парень в кепке: он держит в руках магнитолу, защищенную тяжелым металлическим корпусом. Подбегает к дерущимся и наотмашь прикладывает ею по Даниному затылку. Гулкая тупая боль. На землю падает кассета, разламывается на куски. Ветер треплет разматывающуюся магнитофонную ленту, запутывая ее вокруг ног участников драки, вокруг передней покрышки, на которой все еще видны следы зубов Лютого…
- Ну что, Шеповалов, довыебывался? - смеется Рита, завязывая последний узел на веревке, сковывающей его руки за спиной.
- Да что вы себе позволяете? - возмущается Даня, понимая наконец, куда он попал. - Это же я все это пишу! Да вы знаете, кто я? Да я…
- Да-да-да, мы в курсе, - издевательским тоном успокаивает его Рита. - Ты последний великий писатель, ты размажешь протухшие кишки современной литературы по пыльным стенам затхлых библиотек.- Аххаххах!!! - смеется Тима. - Дай пять! Друзья ударяют друг друга по рукам, после чего Даня чувствует себя еще более дискомфортно.
- Рит, а ты помнишь, как это там у него было? - Тима вытирает слезы, выступившие на глазах от смеха. - Ну, про листья…Рита пытается сделать серьезное лицо.
- Листья, листья, нескончаемые листья. Навязчиво бросаются в глаза в темноте - словно одинокие точки в неуютном осеннем романе… - передразнивает Даню проникновенным поставленным голосом, полным лживой патетики, будто бы она - ведущий, зачитывающий по радио текст очередной бездарной постановки.
- Хахаххаа! - снова заливается Тима. - Дай пять!
Развернувшись резким движением спиной к окну, Даня судорожно дергает ручку на заднем сиденье, но Никитин блокирует все двери и трогается с места.
- Что, пидор, нравится истории придумывать? - зло спрашивает он Даню.
- Выдумщик, блин! - продолжает хохотать Тима. - Сказочник!
- Андерсен! - гогочет Никитин.Рита садится поближе к писателю и с нежностью обнимает его.
- У нас теперь есть взрывчатка, дружок… - доверительно шепчет она Дане на ухо. - Не самая современная, конечно, но уж что нашли. Тим, покажи ему!
Мальчик достает связку плотных красных колбасок динамита и, встряхнув ее, как кольчугу, демонстрирует писателю.
- Ну что же… Поздравляю… - выдавливает из себя Даня.
- Нет, ты не понял… - улыбается Рита. - Это мы тебя поздравляем! С днем рождения, Даня! Это для тебя! Подарок! Теперь ты сможешь размазать кишки современной литературы в самом что ни на есть прямом смысле! - она через голову надевает динамит на писателя на манер бронежилета, заматывает его сверху тонким желтым шнуром.
