- Что там такое? - Никитин с беспокойством взглянул в зеркало заднего вида на наглую свору собак, облаивающих машину.По правому борту раздался глухой удар, автомобиль вынесло на встречную.
- Какая-то собака нас за колесо укусила, - Рита приподнялась повыше на сиденье, чтобы лучше рассмотреть Лютого.
- Вот дура… - Никитин несколько раз подряд моргнул обоими глазами. Потянулся за сигаретой, снова ругнулся, вспомнив, что бросил курить после того глупого случая с бензином. Мотоциклист в огне. Бензоколонка. Перевернувшийся автобус. «Топливо будущего - метан!»: обгоревшая металлическая табличка с затухающим звяканьем бьется волчком об асфальт. Хорошо еще, что успел откупиться… Никитин зло ткнул пальцем в кнопку на магнитоле.
«Г'усское Г'адио! Шалом!» - донесся жизнерадостный джингл из динамиков.
Откуда-то из глубин желудка Никитина грязным взбаламученным осадком стало подниматься крайне нехорошее предчувствие. Постепенно осадок сформировался в давно знакомую ему жирную кольчатую пиявку, которая присосалась где-то под сердцем и стала тянуть из него жизненные силы, в качестве компенсации выбрасывая в кровь едкие гормоны страха.
Никитин снова нервно моргнул обоими глазами, будто пытаясь промыть постоянно мутнеющий взгляд. Рита поняла, что этот фирменный жест им предстоит увидеть еще не раз.
- Ну, ладно еще диабет, ну ладно астма! Пускай даже умирающий от рака трансвестит, я все могу понять… Но кота-то за что? Единственного моего любимого котика, - Никитин в сердцах ударил по рулю, - бесчувственный, мерзкий, самовлюбленный говнюк! Вот он кто, а не последний великий писатель…
Еще через несколько минут Никитин стоял, облокотившись руками о капот, практически касаясь губами дула автомата, а два сотрудника милиции довольно грубо обыскивали его.
- И часто ты вот так вот по встречной гоняешь? - добродушно поинтересовался один из них, полный мужчина средних лет с утомленным одутловатым лицом и бобровыми усами.
- Я… Ну, мужики… Я же не виноват, что нас собака за протектор укусила!
- За протектор? - переспросил одутловатый.
- Наркоман, - убежденно сказал второй, листая слипшиеся страницы паспорта, который явно множество раз был залит самыми разнообразными жидкостями. - Сразу видно.
- Почему это я наркоман? - неожиданно оскорбился Никитин.Напарник одутловатого ему не понравился. Тусклые волосы, бледная кожа, тонкие черты лица - выглядел он не как страж порядка, а как правоверный адепт скандинавского металла, который по ошибке натянул на себя милицейскую куртку.- Почему наркоман? Да потому что ты залипаешь! Вот, посмотри… - обратился металлист за поддержкой к старшему. - Посмотри ему в глаза. Видишь, как залипает?
