Медленно повернувшись на вращающемся табурете, она в упор уставилась на меня.
– Не знаю я никакого Осман-бея. Ясно? Но если вы утверждаете обратное, пусть так оно и будет. Кто послал вас сюда, снабдив этой легендой?
– Он сам, кто же еще.
– Сам?
Она вытаращилась на меня, как на полоумного.
– Да, сам Осман-бей, – подтвердил я в растерянности.
– И когда это было?
– Сегодня после полудня. Мы беседовали в его квартире.
– В полдень? – повторила она. – Это невозможно!
– Почему же?
Все это напоминало сценку из пьесы о жизни душевнобольных.
– А потому... Ай!
Она вскочила с табуретки, словно ужаленная.
– Что с вами?
– Костюмерша повсюду разбрасывает булавки. Я только что села на одну из них.
Она уперлась руками о туалетный столик, отставила туго обтянутый трусиками зад и попросила:
– Посмотрите, пожалуйста, она должна торчать у меня где-то пониже спины.
Я склонился и тщательно ощупал розовый шелк ее трусиков. Булавки нигде не было видно, и я пришел к заключению, что придется последовательно исследовать каждый дюйм тела Лейлы. Работа, конечно, займет немало времени, но зато обязательно принесет результат. Вот только какой?
К сожалению, мне не дали до конца все исследовать. Холодный револьверный ствол уперся в мой висок, а противный гнусавый голос произнес:
– Ну-ка расскажи поподробнее о твоей встрече с Осман-беем? Говоришь, это было в полдень?
Да, попался я глупо! Ну почему было не заглянуть за ширму? Этот тип мог скрываться только там. Но теперь уже поздно сожалеть о собственном промахе. Неужели круглые ягодицы Лейлы последнее, что я видел в этой жизни?
– Как я его провела? – торжествующим тоном заявила танцовщица. – Подставила ему задницу – и все! Это был самый надежный способ не дать ему разглядеть тебя в зеркале.
– Что ни говори, а задницы вас часто выручают, – буркнул человек с револьвером.
Настало мое время включиться в их диалог.
– Лейла, дорогая, почему бы вам не представить меня своему другу, – сказал я жизнерадостно. – Заодно сообщите, что его револьвер несколько нервирует меня.
– Почему бы вас и не познакомить, – усмехнулась она. – Это Фрэнсис Ломакс, хозяин.
– Хозяин чего?
– Клуба "Оттоман"... – начала она.
– И всего, что в нем находится, – добавил мужчина у меня за спиной. – В том числе и пальца, который лежит на спусковом крючке. Можешь обернуться, придурок.
Мне не осталось ничего другого, как повиноваться.
С первого же взгляда Фрэнсис Ломакс вызвал во мне глубокую антипатию: белобрысый здоровяк с угрюмым взглядом и кривой ухмылкой. Чувствовалось, что он ненавидит весь свет, а не только меня одного.
