— Ничего.
— Интересно…
— Вон уже твой дом. Беги. Возьми портфель-то.
— Побегу, побегу. — Анжелика медленно побрела домой, волоча по земле недоуздок. В калитке оглянулась на Витальку.
Едва Виталька вошёл в комнату, понял: что-то случилось. Мать сидела у стены на скамейке и, когда вошёл Виталька, даже не пошевелилась. Отец стоял у окна и глядел на улицу.
Виталька, выронив портфель, бросился к матери. Она сидела тихо, словно в дом приехал какой-то долгожданный гость и с дороги прилёг отдохнуть, а она боялась потревожить его.
— Что случилось, мама?
— Не шуми, — не поворачивая головы, сказал отец. — Дедушка умер.
Виталька уставился на отца. Тот резко повернулся.
— Ну чего ты глядишь на меня? Иди, погуляй.
— Погулять? — переспросил Виталька.
— Да делай, что хочешь! — закричал отец.
— Мама, что он говорит?
— Во время операции, — бескровными губами прошептала мать. — Зачем только нужна была эта операция?
— Тебе же врач объяснил, зачем. Ты, видно, ничего не поняла. Рак печени.
«Если бы в доме было по-другому, — подумал Виталька, — жизнь деда совсем не казалась бы такой короткой».
Виталька не плакал. Он просто не в состоянии был осмыслить случившееся. Казалось, дедушка просто куда-то ушёл, как он часто уходил, когда был жив. Но на этот раз он ушёл навсегда. Смутно Виталька чувствовал, что эта смерть многое изменит дома и как-то даже стал готовить себя к этому.
Мать не разговаривала ни с кем. Она сидела в углу, быстрыми движениями худых рук утирала слёзы и так же торопливо крестилась. Раньше Виталька никогда не замечал, чтобы мать крестилась. Хранилась, правда, у неё в сундучке икона, маленькая тёмная деревянная дощечка с изображением девы Марии с младенцем. Но это была всего лишь память, икона принадлежала бабушке. Как-то Виталька поймал себя на мысли, что он тоже не выбросил бы эту маленькую икону. В конце концов оттого, что она досталась бы ему по наследству, он не стал бы верующим. Он просто хранил бы эту древнюю и дорогую для сердца его бабушки вещь.
Только теперь Виталька понял, почему дед впервые отступил перед Ущельем белых духов. Стало быть, он знал, что ему осталось жизни совсем мало… Вот почему он последнее время постоянно лежал в постели, похудел и ослаб. И ни разу никому не пожаловался, ни разу не застонал даже во сне, а ведь ему, должно быть, было очень больно… Ну что ж, он жил и умер по-настоящему.
Виталька вспомнил зловещие слова письма: «Умрут все, кто был на этом проклятом озере». «Неужели и вправду погибают все, кто достиг озера? — подумал Виталька. — Может быть, людей медленно убивают его ядовитые испарения? Ведь не случайно вода в озере не замерзает».
