– Мне нечего о себе сказать, – отвечаю я. – Но если угодно, поговорим о музыке.
Молодой человек благодарно кивает и что-то старательно записывает.
– Когда вы начали заниматься музыкой, маэстро?– спрашивает он далее.
– С детства, – говорю. – Учился игре на фортепьяно. Молодой человек усердно пишет.
– Ваша родина?
– Маршов.
– Где это?
– В Чехии. В Крконошах.
– Где, простите?
– Крконоше, – объясняю ему, – Крконоше, Ризенге-бирге, Monts Geants, Giant Mountains.
– Ага, – говорит молодой человек и поспешно что-то строчит. – Не можете ли вы рассказать о своем детстве? Например… кем был ваш отец?
– Учителем. Играл в костеле на органе. Это были мои первые музыкальные впечатления, – говорю, чтобы поскорее добраться до музыки. – Знаете, старый чешский педагог, музыкант по призванию, самородок – это у нас семейная традиция… – И так далее. Молодой человек пишет и удовлетворенно кивает головой. Как раз то, что нужно его газете. Браво, маэстро!
Наконец-то я отделался от него и облегченно вздыхаю. Гора с плеч. Знаете, я люблю бродить по чужим городам, где никто не обращает на тебя внимания… Признаюсь, во время концерта мне порой хочется зашвырнуть свою палочку – такой испытываешь ужас, такое отвращение к тому, что на тебя смотрят люди. В ком нет настоящей актерской жилки, тот не должен появляться перед публикой. Но это особый разговор… Утром получаю газету. Броский заголовок: «Беседа с маэстро Пилатом». Ладно. «Маэстро Пилат принял нашего корреспондента в роскошном номере отеля X». Стоп, да ведь я разговаривал с этим молодым человеком в холле! «Тем выразительней контрастировали с великолепной, почти изысканной обстановкой его могучая, угловатая фигура, великолепная грива и нечто необузданное во всем облике». Ростом я едва тяну на метр семьдесят, а что касается гривы… ну, да оставим это… «Он принял нас с необычайной, я бы сказал – бьющей через край сердечностью…» Хо-хо, думаю.
Пилат взъерошил седеющую шевелюру, и его смуглое лицо омрачилось. «Мое происхождение, – сказал маэстро, – окутано тайной. Рассказать о себе я почти ничего не могу. Знаю лишь, что родился в Венгрии, неподалеку от Варшавы, на лоне диких гор-великанов. Кругом шумели леса и, словно органы в храме, гремели водопады. Это первое мое музыкальное впечатление, запомнившееся еще с детства. Скажу вам по секрету: мой отец – старый цыган. Он был дитя природы, как его предки. Браконьерство, свобода и страстная игра на скрипке и цимбалах – все это вошло в их плоть и кровь. Я и теперь еще люблю укрыться где-нибудь в таборе своих сородичей и ночью у костра играю, на скрипке старинные песни, памятные мне с детства».
