— Олл раит, олл райт! — И Смит отошел с преувеличенно-покровительственной миной, какая бывает у взрослых, когда они имеют дело с расшалившимися детьми.
Магазин наполнился новыми посетителями; люди приходили за покупками, либо просто выпить стопку виски, поболтать, услышать новости. Многие были здесь и вчера. Узнав дядю, они приветствовали его насмешливым: «Хелло, мазила!» Дядя, как всегда, с удовольствием наблюдал оживленную сутолоку в лавке. После второго стаканчика рома он расположился полулежа на скамье и с ничего не выражающей улыбкой на лице продолжал смотреть и слушать. Про свои шкурки и ружье он, казалось, совершенно забыл.
— Ну как, лучше чувствуешь себя? — окликнул Смит. — Много лучше… — признался Раскатистый Гром с
таким искренним вздохом, что все засмеялись.
— Может быть, хочешь еще стаканчик? Я не настаиваю, но тебе еще причитается сдача с доллара…
— Тогда налей! — как бы не в силах устоять против соблазна, ответил дядя.
В магазин вошли несколько человек из нашего лагеря; они старались уговорить дядю не пить больше. Похоже было на то, что у него уже шумело в голове — таким неуверенным голосом он успокаивал их. Потом, подмигнув, дядя попросил наших побыть подольше в лавке. Они решили остаться и последить за Раскатистым Громом, чтобы не произошло скандала.
Дядя осушил третий стаканчик. В это время Смит завел с трапперами разговор о пьянстве индейцев. Каждый стал рассказывать какой-нибудь случай из своей жизни, в котором обязательно фигурировал спившийся и учинявший дикие скандалы индеец. То и дело вставляя язвительные словечки, Смит старался еще более разжечь презрение белых к индейцам. Время от времени он бросал на Раскатистого Грома выразительный взгляд, полный насмешки и злобы, понятный всем, в том числе и дяде. Торговец явно издевался, всячески стараясь унизить индейца и разозлить его.
Раскатистый Гром стал собираться домой. Смит подошел к нему и поддразнил:
— Берегись реки, брат, она глубока! И сегодня оставь в покое диких уток.
— Я вовсе не пьян, не дури! — заплетающимся языком, но упрямо, возразил дядя. — Посмотри мне в глаза. Что видишь?
— Они мутные, Раскатистый Гром. Мутные, как никогда…
— Нет, я вижу хорошо!
— Так кажется любому пьянице, это известно… Если бы я не жалел тебя, то готов был бы поспорить опять.
— Мне твоя жалость не нужна. Могу снова биться об заклад…
— И снова проиграть, бедняга?
— Прицелюсь получше. Во что стрелять?
— Как и вчера, в гусей. Бей по ним!
