Ниокскатос шепотом сказал что-то другим вождям черноногих и снова обратился к Большому Котлу:
— Если бы жив был мой отец, то я знаю, что он передал бы тебе свое имя. Это великий почет в нашем племени. У тебя есть сын. Позволь нам передать ему имя Ниокскатоса.
— Хау, хау, хау!.. — радостно закричали все присутствовавшие ассинибойны.
Собравшиеся понимали значительность момента. Такой обмен именами великого вождя между племенами был самым убедительным доказательством дружбы. Воины были растроганы.
На закате своей вольной жизни в прериях индейцы начали постигать эти важные и разумные дела…
После двух дней отдыха в лагере ассинибойнов и гровантров мы покинули наших гостеприимных хозяев и унесли в своих сердцах добрые чувства, как заявил при расставании наш вождь. Мы направились дальше на север в поисках бизонов. Потом мы простились и в течение трех дней, с группой Ниокскатоса, продвигались к северу. Однажды ночью нас разбудили какие-то звуки. Мы вскочили, чутко прислушиваясь. До нас долетела мелодия, хорошо известная каждому индейцу. То была песнь смерти. Кто-то, умирающий в лагере, затянул свою последнюю песнь. Но кто? Не было у нас никого, кто тяжело болел в эти дни.
— Кто это может быть? Кто? — раздались тревожные восклицания в нашем вигваме.
Отец с минуту прислушивался и вдруг воскликнул:
— Это Белый Волк.
Отец накинул на себя одеяло и выскочил из вигвама. Теперь мы слышали приглушенный топот многих мокасин и босых ног. У нас возникли горькие предчувствия.
Вскоре отец вернулся. Даже в неверном свете догорающего костра мы заметили его волнение. Мать быстро подбросила в огонь хвороста и вопросительно взглянула на отца. Скрестив руки на груди, он недвижимо стоял у входа.
— Белый Волк умер… — наконец сказал он упавшим голосом.
Мать в ужасе широко открыла рот и тут же закрыла его ладонью.
— Да, наш шаман умер! — повторил отец, как бы уверяя себя в том, что это правда.
— Как же это случилось? — спросила мать.
— Неизвестно. Жена Белого Волка тоже не знает. Она проснулась, когда Белый Волк уже затянул песнь смерти. Кровь пошла у него из горла. Он умер с песней на устах…
В наш вигвам вошел Раскатистый Гром. Он хотел поделиться с нами печальной вестью. У дяди блестели глаза, и изо рта у него шел резкий запах.
— Брат, ты пил виски? — огорченно спросил отец.
— Пил… — тяжело вздохнув, ответил дядя.
— Где ты ее взял?
— Хранил ту, что от Рукстона…
— Брат, не пей! — настойчиво говорил отец, тряся дядю за плечи. — Это наша погибель.
