— Игорь, слушай меня внимательно. И без комментариев. В доме нечисто. В доме подло. Мне необходимо увидеться по этому поводу с бывшим мужем.
— Это нереально, — вскинулся он.
— Я знаю, что он спит не один. Даже если их там пятеро в кровати, вызови его, прошу тебя.
— Полина Аркадьевна, помилосердствуйте.
Неужели шестеро? Отстала я от моды.
— Игорь, ну, Игорь же, разбуди его. Кстати, не надо звать меня по имени и отчеству.
— Спасибо, Полина Аркадьевна, все равно не могу.
— Я тебе что, неупоминание своего папы в оплату предлагаю?
— От широты душевной, от стиля жизни, но не могу.
Уговаривать его? Упрашивать? После приложения стольких усилий? Я рванула к лестнице на второй этаж. Люди всегда ждут предварительного обоснования будущих поступков. Но ни хотеть, ни ждать не вредно. Полезно, люди. Игорь поймал меня у спальни и был похож на ощущающего себя аутсайдером подростка.
— Мне плевать на скандал его дамы, телохранитель. Не желаешь по-человечески, я буду по-своему.
О, с некоторых пор это аргумент и для Игоря.
— Погодите, сейчас.
Он осторожно взялся за ручку, чуть подтолкнул и вдруг рывком распахнул дверь.
— Игорь?
— Не входите!
— Как же, застряла на пороге.
Нет, надо следовать советам, надо, надо, надо. Тогда не доведется увидеть голову отца своего ребенка на окровавленной подушке. Боже, какая гадость! Не голова, наволочка. Но, если честно, белая, с выделившимся по точке произрастания каждым волосом и спавшимися щеками головушка тоже не именинный торт. Хорошо, что я думаю после. После чего угодно, после всего. Я бросилась к мужу, порыскала по его обнаженному телу и просипела:
— Игорь, «Скорую».
— До пистолета не дотрагивайтесь.
— Какого пистолета?
А такого, который муж сжимал в правой руке. Плевать мне на пистолет.
— Игорь, сволочь, «Скорую»! Он жив.
— Вы умеете взбодрить словом, Полина Аркадьевна, — проворчал Игорь, берясь за телефон.
— Прости, мне почудилось, будто ты не собираешься ее вызывать. Будто тебя больше занимает железка с курком.
Он уже тыкал пальцем в кнопки.
— Где его подружка? Я ей сейчас башку откручу! — возопила я.
— А хрен ее знает. Вроде поднималась в пеньюаре, попивши молока на кухне.
— Чего попивши?
— Молока. Полина Аркадьевна, вы докторов встретите? Я сказал, что огнестрельное ранение, они прибудут скоро, но с милицией.
— Игорь, я кто ему?
— Никто. Но подвал… Вокруг галереи уже местные менты рыщут. Я вами занимался, не ходом, не обессудьте.
— Что делать?
— Решайте.
— Решать нечего. Духи.
