— Лицом к машине! Руки на капот! Шире ноги… еще шире! А теперь замри и не дыши!..
— Не понимаю, командир, какие проблемы? — вполне дружелюбным, но чуточку как бы недоумевающим и даже слегка обиженным тоном поинтересовался Маркелов. — Мы себе тихо, спокойно ехали по своим делам…
— Заткнись! — процедил инспектор. — Будешь выступать, уложу мордой в грязь!..
В присутствии «автоматчика» и подошедшего к ним еще одного сотрудника ГАИ — у этого на бушлате были погоны с капитанскими звездочками — он принялся лично досматривать Маркелова, обращая особое внимание на содержимое карманов утепленной коричневой кожанки. Володя решил покамест не трепыхаться, хотя шмон этот являлся сущим произволом (что здесь, что в других местностях люди в ментовской форме ведут себя зачастую так, как будто для них вообще закон не писан). Ему оставалось лишь чертыхаться про себя, ждать, чем все закончится, и еще удивляться тому, что этот инспектор, который сноровисто шарит по его карманам, смог разглядеть под слоем дорожной грязи московские номера.
Черт… Вот это обстоятельство Маркелов как-то упустил из виду, а именно то, что провинциалы, мягко говоря, недолюбливают жителей столицы, ну а местные гаишники, едва только завидев московские номера, с ходу дают отмашку жезлом; содрать денежку с заносчивых и богатеньких москвичей, да еще и покуражиться над ними, как говорится, сам бог велел…
Инспектор, передав капитану изъятые им у Маркелова лопатник и сотовый телефон, хмуро скомандовал:
— Повернись… можешь стоять вольно. Так… Что везем? Оружие при себе имеем? Наркотики? Контрабанда там какая-нибудь?
— Вот напрасно вы так, — сохраняя прежнюю мину на лице, сказал Маркелов. — Во-первых, мы законопослушные граждане, в чем вы можете убедиться, проверив наши документы. Во-вторых, верните-ка мне мой сотовый, а заодно и бумажник. Хотите машину осмотреть? Пожалуйста, ваше право… Но давайте как-то по-людски… мы ведь не преступники какие-то!
— Ты что, глухой?! — тут же вызверился на него инспектор. — Что везешь, спрашиваю! Куда и с какой целью направляетесь? Если где-то спрятал оружие или наркоту, все равно найдем!..
— М-м… есть у меня ствол, — задумчиво произнес Маркелов. — В «бардачке» лежит…
Все трое тут же напряглись, а сержант с автоматом, чуть довернув в его сторону ствол, стал нервно теребить пальцем спусковую скобу «калаша».
— Вы че? — торопливо произнес Маркелов. — У меня газовый, системы «вальтер-ППК»… Бумага на него есть, все чин-чинарем.
