Я прочитал первые строчки и вернул письмо обратно. Пако что-то писал о фотографии, которую ему прислала его возлюбленная.
— Как вы думаете, он меня любит? — спросила она.
— Все будет хорошо, — ответил я.
Она благодарно улыбнулась и произнесла:
— Мужчина, который пишет такие прекрасные письма, не может быть плохим человеком.
В воскресенье утром я вернулся из Нью-Йорка. Я снова ехал ночным поездом и позвонил Агнес прямо с вокзала.
— Ты придешь ко мне? — спросила она. — Мне надо тебе кое-что показать.
Она впервые пригласила меня к себе. Несмотря на точные объяснения, мне понадобилось много времени, чтобы найти улицу. Когда Агнес открыла дверь, у нее были красные от возбуждения щеки. Она сияла, приглашая меня войти.
— Сначала поедим. — сказала она, — я уже почти все приготовила. Садись же.
Пока она возилась на кухне, я оглядел комнату. Было видно, что Агнес постаралась навести уют. В нише на матрасе лежало несколько плюшевых зверей, а у окна стоял большой письменный стол с компьютером. Круглый обеденный стол посреди комнаты был накрыт и украшен цветами и свечами. На полке старого, замурованного камина стояли семейные фотографии и снимок Агнес в мантии, сделанный, должно быть, во время выпускных торжеств в университете. На снимке она смотрела прямо в камеру, и, хотя она улыбалась, выражение лица у нее было отсутствующим и непроницаемым.
— Тогда у тебя еще были длинные волосы, — крикнул я ей в кухню.
Агнес заглянула в комнату:
— На выпускном вечере? Это снимал мой отец. Я была пьяна.
— По виду не скажешь.
— Я не очень умелая хозяйка. Придется подождать еще минутку. Посмотри что-нибудь в комнате.
Она снова исчезла на кухне. Я подошел к окну. Оно было чуть приоткрыто. Середина дня. Моросил дождь. Улица была пустынна. Я оглянулся. Повсюду стояли комнатные цветы, и все равно квартира была словно нежилой, будто в ней годами никто не бывал. Только теперь я заметил, что у Агнес почти не было книг. Кроме специальной литературы и компьютерных справочников, которые аккуратно стояли на низком стеллаже, я заметил только поэтическую антологию Нортона.
На стенах висели репродукции, горный пейзаж Людвига Кирхнера и отвратительный театральный плакат.
— Убийца, кумир женщин, — сказала Агнес, вышедшая из кухни с блюдом. Она произнесла это по-немецки, и было странно слышать ее говорящей на моем языке. Голос ее звучал не так, как обычно, грубее и старше. — Это плакат Оскара Кокошки, — добавила она, снова по-английски.
