— Вспомните как можно точнее эту часть разговора.
— Вы знаете, и Игорь Александрович меня об этом просил. Прекрасный человек, интересный писатель…
Опять разговор начал плутать, как слепой в лесу.
— Что вам сказал Сичкарь? — резко, словно выстрелил, спросил Прохоров.
Масельский укоризненно посмотрел на него.
— Что? — напрягся Стахурский. — Он сказал, что знает человека, который работал на немцев, и будто у него есть знакомая женщина, отбывшая ссылку за пособничество. Она о нем говорила.
— Он, Сичкарь, назвал фамилию этого человека?
— Нет. Да я ему и не поверил бы. Пьяный он был, злой. В таком состоянии чего не наплетешь.
— Где сейчас живет Сичкарь?
— В Петропавловске, в Северном Казахстане. Работает там таксистом.
— Вы сказали об этом Бурмину?
— Да. Он прямо из Гродно полетел туда.
Вот и сложилась цепь. Славный старик Стахурский, врач-подпольщик.
— Спасибо вам, Казимир Францевич, мой коллега оформит сейчас некоторые формальности, что поделаешь, слово к делу не пришьешь. — Олег улыбнулся.
Он успокоился. Была цепь. Сложилась она. Прочно скрепились звенья. Первое — Стахурский, второе — Сичкарь, третье — женщина, четвертое — убийца.
Он закурил, отошел от стола. Сквозь деревья на углу дома просматривалась крупная буква "М".
— Толя, а что это за буква?
— Магазин «Мясо». Точно Бурмин написал. Наблюдательный был человек.
Эх, Бурмин, Бурмин! Ну, старику простительно. Восемьдесят человеку все-таки. Внимание рассеянное. Да и не поверил пьянице. А ты? Зачем полез один? Зачем? И вдруг он вспомнил еще один абзац из повести. «Нельзя оскорблять человека недоверием. Еще хуже оскорблять подозрением. Поэтому и приходится говорить с десятками людей, собирать по крупицам Истину».
Значит, Истина. Ей честно служил Бурмин. Ради ее торжества он не делился ни с кем своими подозрениями. Истина — единственная религия, которую он исповедовал, садясь за письменный стол. Только она могла вершить суд. И он нашел ее. Только кто-то узнал об этом. Но как? Значит, убийца из окружения Бурмина.
Потом они ушли. Попрощались со славным стариком, покинув эту странную комнату.
— Жаль, что уезжаете, — вздохнул Масельский, — поехали бы за город. Поговорили бы кое о чем.
Они ехали к аэропорту по дивно зеленым улицам Гродно. Тенистым и тихим. И жалели искренно, что так мало побыли здесь.
Но в Москве, возможно, жил убийца. Он пока еще ходил по улицам, возможно, работал, здоровался с соседями. А возможно, он готовил новое убийство, чтобы прервать цепь, с таким трудом сложенную Наумовым. И мысль эта не давала ему покоя.
