Mon ami...
Мой друг, тебе я посвящаю
Сие творение свое.
Хотя, поверь, никто не знает,
Что дружба мне твоя дает.
Спасибо тебе, что ты рядом,
Что можешь мне помочь всегда.
И просто улыбкой, строчкой, взглядом,
Как было все это тогда.
И выслушав грустные речи,
Спокойно снесешь монолог.
И снова расправятся плечи,
И вновь я смотрю за порог.
Спасибо за жаркие споры,
Дебаты на пользу пошли.
И все наши те разговоры,
В душе все же отклик нашли.
Ты любишь другого ? Не знаю.
Я в тебя немного влюблен,
Но так как тебя понимаю,
Он не поймет.
Никто полностью не узнает,
О том, что тебе говорю...
И пусть утверждают - не вечна
Та дружба, что мы обрели.
И эта проблема извечна,
Но мы все же друг друга нашли.
Случилось ли что ? А может ничего и не случилось, но как будто кто-то шаловливый передвинул чуть-чуть стрелки времени - назад, через прожитые годы и придуманные миры, сквозь дни работы и заботы, ожидания и телефонных звонков, через дни потрясений...
Сиянье люстр и зыбь зеркал
Слились в один мираж хрустальный,
И веет, веет ветер бальный
Теплом душистых опахал..
Похолодели лепестки
Раскрытых губ, по-детски влажных,
И зал плывет. Плывет в протяжных
Напевах счастья и тоски...
Знаешь, Москва - это не город поэзии маяков и причалов, готических вилл рижских негоциантов, как Либава, это не город ромашковых венчиков и древних лабазов, как Рига, это не геометрически правильный и четкий Питер и уж конечно не музыкально-современный с новым стилем и свободой Сидней... Где-то в тихих улочках замоскворечья подчас не слышно других звуков кроме музыки колоколов и плавного напева юго-западного ветра, который весной и летом так часто господствует над городом... здесь смешиваются запахи огромных сосен и тополей, немного от березовых рощ и старых кленов, капелька духов, аромат жизни - легкое, почти мимолетное дуновение летнего дождя... Боже, сколько очарования ! Сколько свиданий и разлук... Весна является сюда прямо из Европы.. и когда ветер домчит до города запахи тающего снега, то Москва удивительно хорошеет - расцветают парки и плачут фонтаны - буйно начинают свой рост огромные тополя, что растут почти повсеместно, повергая летом город в огромный карнавал белого пуха... Всюду тополя и березы, липы, вербы, плакучие ивы, клены - все в зелени, цветущей и полнокровной, брызжущей зеленью, прохладной тенью и желанным покоем... Сколько я бродил по этим улицам, раздумывая над тончайшими нитями человеческих чувств, что порой так сильно тревожат наш сон воспоминаниями любви, которая столь часто вспыхивала на этих берегах...
