Оценив позицию на столе, понимаю его замысел: «свояка» — в среднюю, и если получится этот шар, то можно загнать «зайцев» в дальнюю правую лузу. Подойдя к бару, заказываю чашку кофе. Бармен, зверского вида детина, которому не за стойкой стоять, а с ручным пулеметом по горам носиться, ставит передо мной чашечку с дымящимся ароматным напитком.
«Свояк» прошел, но «зайцы» срезались. Противник моего клиента играет точнее. Уложив «чужого» в дальнюю от него, он загоняет еще одного от двух бортов, но потом тоже промахивается, по-идиотски не реализовав шар, который уже почти сам зашел в лузу. «Подставку» снимают и выставляют у бортика.
Пью кофе и оцениваю свои шансы на другую игру… Судя по одежде парней, оружия у них при себе нет. Уже легче. Но есть еще четверо в другом зале и бармен, у которого хрен знает что может оказаться за стойкой. Если он после вытянет оттуда четырехствольный вертолетный пулемет, на манер Шварца, черта с два удивлюсь.
— Сыграть желаешь или ждешь кого? — с нескрываемым недружелюбием интересуется бармен у меня за спиной.
Медленно поворачиваюсь, ставлю чашку с кофе на стойку.
— Мечтаешь отличиться? — интересуюсь у него, пристально глядя в бесцветные глаза гориллы.
— Это как? — наивно спрашивает он, заметно теряясь.
'Объяснять ему у меня желания нет. Ухмыльнувшись, снимаюсь с тумбы и подхожу к столу с игроками. Парни как раз начинают новую партию. Останавливаюсь рядом с интересующим меня типом. Он чувствует на себе мой взгляд и заметно напрягается. Ребята за соседним столом прекращают играть и следят за каждым моим движением.
— Ты не хочешь со мной поговорить, Гарик? — обращаюсь к парню лет тридцати с тяжелым квадратным подбородком и тяжелым взглядом серых глаз.
Он опирается на кий и пристально смотрит мне в глаза. Его мальчики начинают подтягиваться, заходя мне в хвост.
— С чего это вдруг? — недобро усмехается Гарик.
— А ты пораскинь мозгами хорошенько…
— Ты от кого? — спрашивает он.
— Вряд ли ты знаешь, — говорю ему серьезно, — но у меня к тебе накопилось несколько неотложных вопросов.
— Это не мент, Гарик, — говорит у меня за спиной один из парней.
— Сам вижу, — бросает тот и кивает в сторону столиков у бара.
— Ну, пойдем побазарим… Садимся за столик друг против друга. Парни подходят поближе к нам.
— Скажи своим, чтобы держались в стороне… — резко говорю Гарику. Тот повелительным жестом отсылает бойцов.
— Говори! — приказывает он.
Слышу знакомые щелчки и краем глаза отмечаю, что не ошибся: бармен передергивает помповушку, а худощавый юнец слева от стойки — затвор «Макарова».
