Ожидание (три повести об одном и том же) | страница 43

Маль­чиш­ка под­миг­нул Слав­ке, как за­ка­дыч­но­му дру­гу. По­том по­вер­нул­ся к дев­чон­ке.

– Здрав­ст­вуй, Со­не­та. – Он про­тя­нул ей ру­ку.

Дев­чон­ка ру­ки не взя­ла.

– Чис­то ди­карь, – про­вор­ча­ла она. – Срам смот­реть.

Ста­рик Вла­сен­ко за­ма­хал ру­ка­ми:

– От­веть, стрю­чок чер­но­ма­зый, что в за­то­не де­лал?

– Вас ра­зы­ски­вал, – улыб­нул­ся маль­чиш­ка.

– А че­го ме­ня ис­кать? Вот я.

Маль­чиш­ка по­до­шел бли­же.

– Дед Вла­сен­ко, не­у­же­ли не уз­нае­те? Я ж Вась­ка.

Ста­ри­ко­вы гла­за ух­ва­ти­ли маль­чиш­ку, со­щу­ри­лись.

– Вро­де не врёшь. – Ста­рик при­от­крыл рот и весь за­све­тил­ся в улыб­ке. – Вась­ка! Ну, стрю­чок, до че­го вы­рос. А я сга­ды­ваю, че­го ты не едешь, мо­жет, ку­да в дру­гое ме­сто на­ду­мал… – Ста­рик взял маль­чиш­ку за пле­чи. Про­вёл паль­ца­ми по во­ло­сам, – А ты вот прие­хал…

Маль­чиш­ка за­стен­чи­во улы­бал­ся, тро­гал де­до­ву ру­ку сво­ей ру­кой.

У Слав­ки за­ще­ми­ло в но­су. Ему вдруг очень за­хо­те­лось, что­бы ста­рик по­смот­рел на не­го. Но дед Вла­сен­ко по­вер­нул­ся к не­му спи­ной. Дев­чон­ка кри­ви­ла гу­бы в ус­меш­ке.

– Глу­пые, как те­ля­та, – ска­за­ла она.

Ста­рик сел на ска­мей­ку. Вско­чил тут же, под­толк­нул маль­чиш­ку к во­ро­там, пус­тил на за­прет­ную тер­ри­то­рию, от­ку­да с та­ким ста­ра­ни­ем из­го­нял ре­бят.

Слав­ка смот­рел на пус­тую ска­мей­ку.

– Мо­жет, он ему внук? – спро­сил Слав­ка.

Дев­чон­ка ска­за­ла:

– Нет у не­го вну­ков. Этот Вась­ка ка­пи­та­на Ильи пле­мян­ник. Ка­ж­дое ле­то сю­да при­ез­жа­ет из Ле­нин­гра­да. На­хал.

Вче­ра, при­стро­ив Слав­ку и его ма­ма­шу, Вась­ка по­бе­жал к дя­дюш­ке. Дя­дюш­ка со­об­щил в пись­ме, что по­лу­чил но­вую квар­ти­ру у рыб­за­во­да.

Он оты­скал дя­дин дом. Трёх­этаж­ный. Стан­дарт­ный. Ши­фер­ная бе­лё­сая кры­ша. Ржа­вые по­тё­ки вдоль во­до­сточ­ных труб. На бал­ко­нах вя­лит­ся ры­ба.

Вась­ка под­нял­ся по ле­ст­ни­це, по­зво­нил в шес­тую квар­ти­ру: здрав­ст­вуй­те, дя­дя, я ваш пле­мян­ник…

По­зво­нил ещё раз – за две­рью ни зву­ка. На пло­щад­ке кра­ше­ный пол. Чис­тый-чи­стый. Ко­рич­не­во-крас­ный. Вась­ка хо­тел по­зво­нить ещё, но рас­пах­ну­лась дверь со­сед­ней квар­ти­ры. Кру­то­п­ле­чая и ши­ро­кая, поя­ви­лась на по­ро­ге жен­щи­на.

– А-а, вы прие­ха­ли, – про­пе­ла она, как лю­би­мо­му род­ст­вен­ни­ку. Обер­ну­лась, крик­ну­ла:—Нин­ка, по­са­ди Ни­ко­лая на гор­шок. Не­си ключ с ко­мо­да! – И опять Вась­ке: – Мо­жет, по­ку­шае­те у нас? Илья Кон­стан­ти­но­ви­ч-то в Одес­се.