Ожидание (три повести об одном и том же) | страница 4

– Ты за­чем ме­ня не­сёшь? – кри­чал Ван­дер­буль. – Мы хо­те­ли по­есть мо­ро­же­но­го!

Двор­ник Люд­ми­ла Та­ра­сов­на сле­до­ва­ла за ни­ми со спо­кой­ным соз­на­ни­ем вы­пол­нен­но­го дол­га. Она обо­ра­чи­ва­лась, кри­ча­ла муж­чи­не:

– Бес­со­ве­ст­ный! Гла­за, как у си­ро­ты, а ку­ла­ки-то, как у раз­бой­ни­ка. Вер­нул­ся. Ишь, ро­жа крас­ная. Се­го­дня до­ло­жу уча­ст­ко­во­му, что ты опять за­сел тут.

При­дя до­мой, ма­ма по­са­ди­ла Ван­дер­бу­ля в го­ря­чую ван­ну. Она мы­ли­ла его хвой­ным мы­лом. Тёр­ла ро­зо­вой по­ро­ло­но­вой губ­кой.

– Он ге­рой! – кри­чал Ван­дер­буль.

Ма­ма мол­ча оку­на­ла его с го­ло­вой в во­ду. У Ван­дер­бу­ля изо рта вме­сто гнев­ных слов вы­ле­та­ли мыль­ные пу­зы­ри.

Ма­ма рас­тёр­ла его мох­на­тым по­ло­тен­цем. А ко­гда при­шёл отец, она рас­ска­за­ла ему ти­хо:

– По­ни­ма­ешь, он си­дел с ни­щим, вы­пра­ши­вал день­ги.

– Бы­ва­ет, – ска­зал отец.

– Нет, ты ему объ­яс­ни.

Отец по­шёл в дру­гую ком­на­ту – ис­кать сво­его сы­на под ши­ро­ким ди­ва­ном.

А Ван­дер­буль сто­ял в ко­ри­до­ре. Он ри­со­вал на свет­лых обо­ях раз­ру­шен­ный го­род и танк. Танк го­рел. От не­го от­пол­зал че­ло­век. Че­ло­век не мог полз­ти бы­ст­ро. Его но­ги ле­жа­ли воз­ле го­ря­ще­го тан­ка. Они бы­ли по­хо­жи на ста­рые ва­лен­ки.

– Раз­ве это танк? – ус­лы­шал он го­лос по­за­ди се­бя.

За его спи­ной сто­ял отец.

Отец взял у не­го ка­ран­даш и по со­сед­ст­ву на­ри­со­вал дру­гой танк, с мо­гу­чи­ми гу­се­ни­ца­ми и длин­ной пуш­кой. Та­кой танк, по мне­нию Ван­дер­бу­ля, не мог го­реть. Он мог толь­ко ид­ти впе­ред от по­бе­ды к по­бе­де.

– Слу­шай, – ска­зал отец, – да­вай по­го­во­рим об этом де­ле.

– А ес­ли ему на вой­не ото­рва­ло но­ги?

– Это не оп­рав­да­ние.

– Он на вой­не был ге­ро­ем, у не­го ор­ден.

– Тем бо­лее.

Ван­дер­буль ри­со­вал на обо­ях пу­ли. Они ле­те­ли, слов­но осен­ние злые му­хи.

В ко­ри­дор вы­шла ма­ма. Она при­нес­ла мяг­кую ре­зин­ку, ко­то­рая на­зы­ва­ет­ся кляч­кой. При­ня­лась чис­тить обои.

– Пусть бу­дет, – ска­зал ей отец.

– Но мы не од­ни жи­вём в квар­ти­ре.

– Моя кар­ти­на ни­ко­му не ме­ша­ет, – ска­зал Ван­дер­буль.

Отец его под­дер­жал.

– Всё рав­но её не со­трёшь.

Ма­ма уве­ла Ван­дер­бу­ля спать.

Ван­дер­буль во­ро­чал­ся, смот­рел в по­то­лок, рас­чер­чен­ный го­лу­бы­ми пря­мо­уголь­ни­ка­ми.

Отец и мать го­во­ри­ли за две­рью. Го­лос у ма­мы был бес­по­кой­ный:

– Ты, ка­жет­ся, не так ему объ­яс­нил. Ты бы ему ска­зал, что этот че­ло­век пья­ни­ца и без­дель­ник. Что но­ги он по­те­рял… ну, по­пав под трам­вай, что ли.