Ожидание (три повести об одном и том же) | страница 12

– Ух же ж ты, ста­рый пень. Про­щай, брат… – Блес­ну­ли в гру­ст­ной улыб­ке ста­ри­ко­вы встав­ные зу­бы.

– Боль­но бы­ло? – спро­сил Ван­дер­буль и по­смот­рел на ста­ри­ка с та­кой за­ви­стью, что ста­рик опять рас­сме­ял­ся.

– Я же ж те­бе объ­яс­нял. Обык­но­вен­ная боль. Что зуб рвать, что пу­лей те­бя про­шьёт, – оди­на­ко­во по жи­во­ту. Толь­ко му­жик как уст­ро­ен? Он лю­бую боль стер­пит, ес­ли со­про­тив­ля­ет­ся. Без со­про­тив­ле­ния муж­чи­на скуч­ный. От­сю­да му­жи­ку зуб рвать – ху­же нет. Не уда­ришь ведь док­тор­шу не­ви­но­ва­тую. На­стоя­ще­му му­жи­ку в ата­ку лег­че ид­ти, чем к зуб­ной док­тор­ше.

Дождь хлы­нул сра­зу. Ши­ро­кой тё­п­лой мет­лой хле­ст­нул по всем ули­цам. За­гнал Ван­дер­бу­ля и ста­ри­ка в под­во­рот­ню.

Силь­ный дождь на­строе­ния не пор­тит. Лю­ди от­ря­хи­ва­ют­ся, го­во­рят «чёрт возь­ми», но в этих сло­вах нет до­са­ды и зло­сти. Туч­ные муж­чи­ны с порт­фе­ля­ми, под­вер­нув шта­ны, ска­чут по ош­па­рен­но­му ас­фаль­ту. Сме­ют­ся над соб­ст­вен­ной рез­во­стью.

– А вы на вой­не бы­ли? – спро­сил Ван­дер­буль ста­ри­ка.

– Я-то? На им­пе­риа­ли­сти­че­ской окоп­ную вошь кор­мил. В гра­ж­дан­скую за Со­вет­скую власть сра­жал­ся. В Оте­че­ст­вен­ную уже ж ку­да ме­ня за­не­сло. Аж в Юго­сла­вию. В пар­ти­зан­ский от­ряд, к ко­ман­ди­ру то­ва­ри­щу Выл­ко Иля­ше­ви­чу.

Ве­тер шу­мел в под­во­рот­не, хо­ло­дил мок­рые спи­ны.

– Ско­ро дождь кон­чит­ся, – ска­зал Ван­дер­буль. – Силь­ный дождь – ко­рот­кий. А на ко­то­рой вой­не вам всех боль­нее при­шлось?

Ста­рик по­смот­рел на Ван­дер­бу­ля за­тос­ко­вав­ши­ми вдруг гла­за­ми.

– На по­след­ней… Дю­же да­ле­ко на на­шу тер­ри­то­рию не­мец про­шел.

– Я у вас про дру­гую боль спра­ши­ваю, – ска­зал Ван­дер­буль.

– Вся­кая боль – боль. Я ж те­бе рас­ска­жу. Име­ет­ся у ме­ня зна­ко­мец. Он до вой­ны слу­жил мо­ря­ком. Имел он в се­бе гор­дость от сво­его мо­ряц­ко­го зва­ния, от сво­его уже не­мо­ло­до­го воз­рас­та, от сво­ей си­лы в мус­ку­лах и от сво­его ве­сё­ло­го нра­ва. Пла­вал мой зна­ко­мый то­ва­рищ шки­пе­ром на бар­жах. У бар­жи ход мед­лен­ный. За­то дю­же боль­шой про­стор для глаз. По бе­ре­гам жизнь. Лес­ные по­ро­ды друг дру­га тес­нят. Тра­вы зе­лё­ные в во­ду ле­зут. И под ки­лем жизнь: ле­щи, оку­ньё, бу­каш­ки – сло­вом, раз­но­об­раз­ное под­вод­ное цар­ст­во.

А что ка­са­ет­ся лю­дей бе­ре­го­вых – мой зна­ко­мец для них луч­ший друг. Он им не­об­хо­ди­мый фаб­рич­ный то­вар при­во­зит, ки­но­ме­ха­ни­ка, книж­ки. У них за­би­ра­ет кар­тош­ку, хлеб, тёс, по­ст­ное мас­ло, ры­бу, лес­ную яго­ду, гри­бы.