Ровный несмолкающий шум дождя за окном гипнотизировал меня. И не только меня, Генрих заснул, сидя на диване, с журналом мод в руках. Из всех моих знакомых это был единственный мужчина, способный часами разглядывать подобные издания. Генрих так любил женщин, что готов был смотреть не только на раздетых девушек «Плейбоя», но и на разряженных в пух и прах моделей. Возможно, когда мне стукнет пятьдесят три, моя любовь к женщинам тоже примет извращенные формы.
— Генрих там кемарит, — сообщил я. Максу.
— Бог с ним, — отозвался Макс. — Делать сейчас все равно нечего. Никто к нам не идет. Никому мы не нужны. Чертов дождь. Можешь прилечь на диванчик рядом с Генрихом и...
— Если это увидят клиенты, к нам никто больше не придет, — сказал я и снял трубку телефона.
— Кому это ты? — спросил Макс и зевнул.
— Насчет твоего карбюратора, — соврал я. На самом деле состояние карбюратора и перспективы его починки интересовали меня меньше всего. Меня интересовал Сидоров.
Я набрал номер автосервиса. Кто-то незнакомый и явно недовольный тем, что его побеспокоили, буркнул в трубку:
— Слушаю.
— Автосервис? — уточнил я.
— Ну. — Мой собеседник был превосходно воспитан.
— Сидорова позовите, — попросил я, подумал и добавил: — Пожалуйста.
— Нету Сидорова.
— Где он?
— Я почем знаю?! — фыркнула трубка. — Был утром, потом смотался куда-то...
Я повесил трубку, посмотрел на Макса и разочарованно развел руками.
— Плакал твой карбюратор.
— Почему это? Он же не навсегда пропал, твой Сидоров. Вечером позвони ему домой.
— Да, пожалуй, — кивнул я, хотя в данный момент у меня не было уверенности в том, что вечерние, ночные и утренние звонки будут иметь какой-то смысл. Сидорова била лихорадка. Все, относящееся к поведению людей здоровых, теперь его не касалось. Вчера, опершись локтем на перила, он соскользнул вниз по ступенькам. Сегодня, опираясь на свою мечту о мешках с деньгами, он стремительно соскальзывал в темную глубину. Там руководствуются тайными страстями. Там лихорадочно претворяют мечты в жизнь, не беспокоясь о том, насколько совместимы жизнь и мечта.
И если жизнь не совпадала с мечтою, бралось что-то острое, и ткань жизни кромсалась безжалостно и безрассудно. По живой ткани, по мышцам, по кровоточащим артериям.
Потом, позже, наступало отрезвление. Человек с отвращением выпускал из рук орудие переустройства жизни, смотрел на свои окровавленные руки и шептал потрясенно:
— Боже, что я сделал?! Неужели это сделал я?!
