— Я могу сообщить вам только то, что мне известно. Вы ведь не ждете, что я начну сейчас сочинять сказки о несуществующих посылках и посланиях, написанных на золотых скрижалях, врученных мне архангелом Серсимантесом?
— Вас надо понимать так, что ничего подобного не приходило?
Аларайон глянул через плечо на столик, где лежала почта.
— Да, Глауен. Ничего не приходило.
— Как вы знаете, меня не было на станции несколько месяцев. За это время я должен был получить уйму корреспонденции — а ее нет как нет. Может, вы все-таки вспомните, приходило ли мне что-нибудь вообще за время моего отсутствия?
— Кажется, припоминаю какие-то письма, — медленно прошамкал Аларайон. — Они были отнесены в ваши апартаменты. Да, это было уже после несчастья с Шардом. Как всегда, я опустил их в прорезь на двери. Потом туда, конечно, заходил Арлес, но он не мог выкинуть их. Письма пропали, без сомнения, каким-то другим путем.
— Без сомнения, — ответил Глауен. — Спасибо за информацию.
Тут молодой человек обнаружил, что он дьявольски голоден — и не удивительно, поскольку не ел он с самого утра. В столовой он наскоро подкрепился черным хлебом, фасолью и огурцами, и отправился к себе. Там он заставил себя сесть за телефон, но вместо живого ответа услышал скрипучий голос оператора: «Вы совершаете недозволенный звонок и не можете быть соединены с абонентом без особого разрешения».
— Я капитан Глауен Клаттук, Бюро «Б». Этого достаточно.
— Простите, капитан Клаттук, но вашей фамилии в списке нет.
— Так впишите ее туда! Свяжитесь с Бодвином Вуком, если уж вам так надо!
Прошло несколько мгновений, и голос зазвучал снова.
— Теперь вы присутствуете в списке, сэр. С кем вас соединить?
— С Арлесом Клаттуком.
Но прошло еще целых пять минут, прежде чем на экране появилось тяжелое лицо Арлеса. При виде Глауена радость на нем сменилась усмешкой.
— Чего тебе, Глауен? Что-нибудь важное? Ты звонишь из плохого места.
— Оно может стать еще хуже, Арлес, судя по тому, что происходит с моей почтой.
— С твоей почтой?
— Да, моей почтой. Ее опустили ко мне, а она исчезла. Что могло с ней случиться, а?
Голос Арлеса стал слишком звонким.
— Не помню никакой почты. Была только уйма мусора, просто помойка какая-то, когда мы вошли.
Глауен кровожадно рассмеялся.
— Если ты только посмел выкинуть мою почту, то отправишься носом долбить скалы дней этак на восемьдесят. Подумай хорошенько, Арлес!
— Нечего разговаривать со мной таким тоном! Если твоя почта была, значит, ее выкинул кто-то из прислуги и валяется она где-нибудь в коробках для мусора.
