– Данила, – я догоняю его. – Что случилось?
– Да какая-то сумасшедшая чуть под машину не попала. Задумалась, наверное, – отвечает Данила, все такой же зашореный, погруженный в свои воспоминания.
Мы идем дальше. Теперь я думаю, что отпускать Данилу от себя небезопасно. Натворит еще делов… У меня ощущение, что он себя не контролирует. Что-то с ним действительно не так. Все эта война…
Мы кружим и кружим по городским улицам. Вот вышли на набережную, идем вдоль чугунной ограды. Часы я забыл дома, но думаю, что сейчас уже хорошо за полночь. Совсем пустынно и даже дико от этого.
Вдруг где-то вдалеке замаячил силуэт. Человек всем корпусом перевешивается за чугунный поручень и, кажется, собирается сигануть в ледяную воду. Или, может быть, просто что-то выглядывает в темноте реки?..
– Ну что это такое?! – не своим голосом кричит Данила и бросается вперед.
Человек – кто именно, трудно понять, то ли женщина, то ли подросток – замечает его стремительное приближение, прекращает свои гимнастические упражнения, ставит ноги на землю и бежит прочь, скрывшись от нас в ближайшем переулке.
– Сегодня что, в клубе самоубийц день открытых дверей?! – Данила смотрит на меня в упор, словно бы я все это организовал. По том демонстративно разводит руки в стороны, резко роняет их вниз и продолжает движение.
Господи, что же с ним такое?! Еще никогда ничего подобного не было. Сам не свой… Если бы я не знал другого Данилу, то решил бы, что провожу время с каким-то отчаянным психопатом.
Мы ходим кругами еще с полчаса или больше. Я – человек, мягко говоря, не привыкший к русским морозам, – продрог самым чудовищным образом и вдобавок ко всему просто физически вымотался. Да и на душе у меня неспокойно.
Вдруг Данила останавливается и поворачивается ко мне. Почти с испугом я смотрю ему в глаза, но вижу, что его остеклянелый до этого взгляд, наконец, переменился. Он смотрит на меня с теплотой и заботой:
– Ты совсем замерз, – говорит он с растерянностью и какой-то даже опустошенностью внутри. – Прости. Прости меня, Анхель. Что-то я…
Я вижу, как он собирается с силами.
– Что? – не выдерживаю я.
– Боюсь, я сам не справлюсь.
– В смысле?..
– Надо мне таблетки купить…
У меня в голове проскальзывает страшная мысль – «Наркоман?!» Но я гоню ее от себя и, как ни в чем не бывало, переспрашиваю:
– Данила, какие таблетки?
Он в нескольких фразах рассказывает мне о своем единственном визите к психиатру – сразу по приезде из Чечни. Судя по всему, осадок от этой встречи у Данилы остался неприятный, но таблетки, которые ему тогда назначил врач, действительно помогли.
