Судьба судила им быть вместе. Теперь это навсегда. Такое чувство достойно вечности. Да, конечно, у них будут дети, будет дом. Когда-нибудь они состарятся и умрут в один день. Но это только здесь, в этом мире. А там — ТАМ, где заключен союз их сердец, они будут жить всегда. Любовь, если это любовь, не проходит никогда. ОНА — вечна.
Он сидит на постели и смотрит в огромное окно — голый, красивый, покрытый капельками пота. А за окном спит город и высокое небо. Она облокотилась на спинку кровати и смотрит на его затылок. У него прекрасный, самый прекрасный из всех самых прекрасных затылков... с короткими, вьющимися, черными волосами.
— Ты любишь меня? — спрашивает она, заранее зная ответ, и ждет.
Но он молчит и продолжает смотреть в окно. Словно не слышит.
— Ты не слышал? Я спросила — ты меня любишь? — ее сердце почему-то забилось в груди, словно птаха, попавшая в тугие силки.
— Ты хочешь услышать ответ?.. — спрашивает он.
— Да, — птаха в груди рванулась и замерла.
— Ты просишь? — снова спрашивает он.
— Да.
Он поворачивает к ней голову. Смотрит из-за плеча. У него синие-синие глаза:
— Нет, я не люблю тебя...
На последнем звуке последнего слова птаха в ее груди умирает.
*******
Дальше провал. Провал или сумасшествие. Она не понимает и не помнит, что делает. Ее ощущения вращаются, сменяя друг друга, словно захваченные диким потоком торнадо. Мгновение, и она ощущает себя изнасилованной, грязной, порочной. Еще миг, и ей кажется, что она спит, что это дурной сон. Ведь это неправда, этого не может быть. Нет! Миг — и она мертва, миг — и она воскресает, чтобы принять крестную муку.
Ее чувства смешались, они наслаиваются друг на друга. Она чувствует себя брошенной, она не может в это поверить и задыхается от любви к этому абсолютно слепому, черствому человеку. Она его ненавидит, презирает, считает безумным. И тут же грезит, что он — лучший, единственный, что без него нет и не может быть жизни. Что он изменится, он передумает... Он просто боится, не понимает. Он шутит...
А он просто сидит, сидит на краю кровати, на фоне огромного окна — открытого, выглядывающего в мир. Он сидит и смотрит. Смотрит на нее. Как она забилась в дальний угол комнаты, испуганная, в слезах. Комкая одеяло, она прячет свое белое обнаженное тело от его жестокого, мертвого, бесчувственного взгляда.
А вот он видит ее прямо перед собой, у кончика своего носа. Она схватила его за голову и трясет: «Я же люблю тебя! Люблю! Как ты не понимаешь?! Это самое большое, самое важное! Это все! Неужели ты не чувствуешь?! Не может быть! Я не верю! Ты шутишь! Ты играешь! Зачем ты делаешь это?»
