— Плевать на пятна! — воскликнула я. — Хотя, конечно, отметину не отстирать… Речь идет о твоем здоровье! Опять наедаешься не правильной пищей!
— Чем мои бутерброды плохи? — начал отбиваться муж.
— Холестериновые бомбы! Надо переключиться на салаты, только без заправки, на зелень, овощи, орехи…
— Ты перепутала меня с кроликом, — хмыкнул супруг. — Или с белкой.
— Перестань ерничать! Вот умрешь от ожирения, тогда поймешь, кто был прав, — заявила я и шлепнула перед Олегом журнал. — Почитай! Тут все сказано! Глянь на таблицу соответствия роста и веса — тебе весы должны показывать цифру восемьдесят!
Олег посмотрел не на таблицу, а на обложку.
— «Дамское счастье». О! Это, конечно, очень авторитетный и высокоинтеллектуальный журнал, в котором работают сплошь академики и доктора наук… Извини, Вилка, но не собираюсь ломать свои привычки из-за очередной глупости, которая вышла из-под пера твоих коллег.
— При чем тут я?
— Кто у нас был журналисткой, а?
— И что? — обозлилась я. — Никакого отношения не имею к журналу «Дамское счастье».
Олег запихнул в рот трехэтажное сооружение из хлеба, масла и ветчины, мирно прожевал огромный кусок и очень спокойно ответил:
— Я раздражаю тебя фактом своего присутствия в квартире. Сижу…
— Глупости! Просто я забочусь о здоровье мужа!
— ..никому не мешаю, а ты злишься…
— Вовсе нет! Пытаюсь объяснить принципы здорового питания. Для твоего же блага!
— ..потому что никак не можешь заставить себя сесть за новую книгу. В голове пусто, никаких сюжетов… — без особых эмоций бубнил Куприн. — Вылетела наша писательница из кабинета, а тут бедный муж под руку попался, ну и давай она его пинать…
Я замерла с открытым ртом. Нет, какая ложь! В понедельник сдала очередную книгу и теперь имею честно заработанную неделю отдыха. Правда, совсем бездельем эту семидневку назвать нельзя, потому что съемки сериала по моим детективам в самом разгаре: уже состоялась презентация первого фильма, и процесс идет дальше. Никаких долгов перед издательством у писательницы Арины Виоловой (это мой псевдоним, на самом деле меня зовут Виола Тараканова) нет. Более того, я начала новую книгу и даже нацарапала десять страниц. В общем, ясно: Куприн, как все мужчины, не способен критически оценить себя, считает, что прекрасен до невозможности, а мою заботу воспринимает не с благодарностью, а с раздражением, считая ее за вздорность, истеричность и желание поцапаться. Нет, мужчины просто невозможные идиоты!
