И вот он был здесь, этот сукин сын. Хотя бы из вежливости мог сделать вид, что расстроен, обеспокоен моим состоянием. Так нет, стоял и ухмылялся. Конечно, у него работа такая — нагляделся на всякое и, быть может, хотел, наоборот, ободрить меня своей дурацкой улыбкой и как бы сказать, что все это, мол, пустяки, мелочи — подумаешь, какой-то псих застрелил мою напарницу и заодно вырвал кусок из моего драгоценного тела.
— Эй, Кьяра, — окликнул он, — если тебе уж так приспичило меня увидеть, совсем не обязательно организовывать настоящее убийство.
Я с трудом повернула голову и попыталась тоже изобразить улыбку.
— Привет, Нейлор, — пробормотала я. — Поцелуй меня в зад.
— С удовольствием, дорогая, — отозвался он. — Если это поможет твоему выздоровлению.
— Нейлор! Неужели в тебе нет ни капли жалости? Мне так больно!
— Рана поверхностная, — сообщил он таким тоном, словно зачитывал официальное донесение.
Но при этом как он выглядел и как от него пахло! Не дезодорантом — он эти потники на дух не переносил, — а просто этим… как его?… “после бритья”.
— Меня могли убить, ты знаешь, Джон? Возможно, убийца целился не в бедную Винус, а… — Я не стала продолжать.
Нейлор придвинул табурет к койке, сел у изголовья, взял меня за руку.
— Знаю, дорогая, — сказал он и, наклонившись, отвел волосы от моего лица, погладил щеку. — Очень больно?
Я застонала, но не от боли, а от удовольствия: мне всегда нравились его прикосновения. Даже теперь, когда я была изранена.
— О-ох! — простонала я еще громче, чтобы продлить наслаждение.
— Тебе хуже?
Сейчас у него в голосе была настоящая тревога.
Я не смогла сдержать легкого смешка — моя честная натура не позволила долго изображать умирающую от ран героиню, — и Нейлор тотчас выпрямился и убрал руку.
— Кьяра, — сказал он деловым тоном, вытащив из кармана блокнот, — произошло убийство. Ты должна ответить на несколько вопросов.
Черт! Он опять не со мной.
— Ты слышала выстрел, которым была убита Винус? Мне показалось, что боль усилилась, а может, так оно и случилось, когда Джон отодвинулся от меня.
— Да, — ответила я сквозь зубы, — слышала, но ничего не видела, потому что открывала дверцу машины…
Нейлор усердно заносил мои слова в блокнот.
— А ты видела что-нибудь подозрительное… Кьяра, ты слушаешь?.. Перед выстрелом? Или, может, раньше в тот же вечер?
Он напомнил мне учителя, которому я лет сто назад сдавала экзамен, и воспоминания были не слишком приятны. Рядом с нами в палате тусовалась еще парочка копов, медсестры, они мешали мне сосредоточиться на Джоне Нейлоре. Захотелось поскорее вернуться в трейлерный городок, где сейчас живу, залезть в свой уютный вагончик, где меня ждет не дождется Флафи, крошка чихуахуа, которую некому покормить, а затем нырнуть в постель — и спать, спать…
