— Теперь уже поздно. Ты все испортила, и по твоей вине чуть не поднялся скандал.
— Виновата не я, а этот пьяный болтун. Не надо было обращать на него внимания.
— Извини. Я вступился за твою честь. В следующий раз, если какой-то кретин будет отпускать грязные шуточки на твой счет, я не скажу ни слова.
Она поднесла руку к виску и потерла его. При любых обстоятельствах это был нелегкий разговор, а при нынешних — особенно.
— Давай поговорим. Интересно, что же такое важное ты хочешь мне сообщить?
— Давай помогу тебе все убрать?
— Для этого ты испортила мне вечеринку?
— Нет, перестань смеяться.
— Завтра придет женщина и все уберет. Что случилось? Говори прямо.
— Я хочу рассказать тебе о письмах.
— Что именно?
— Можно мне на них взглянуть?
— В чем дело? Ты не веришь мне? Думаешь, я сам их писал?
— Покажи мне письма, — настойчиво потребовала она.
— Зачем?
— Потому что я догадываюсь, кто мог их написать.
— Что там за разговоры? — неожиданно спросил Ло.
Марни оглянулась и увидела парочку. На их лицах написано удивление, а на теле ничего не было.
Сюзетт прижала к груди полотенце, под ним ничего не было, кроме купальных трусиков. Теперь Марни поняла, кому принадлежала вторая часть купальника, которую она нашла в саду.
— Ло, что происходит? — спросил ее друг, замотанный в полотенце. — Мы на минутку зашли в спальню и…
— Вечеринка закончилась. Все ушли.
— А где Мэри Джо?
— Она ушла с одним из пилотов.
— Что? И ты отпустил ее?
— Послушай, я же не адвокат по семейным делам, верно? Поскольку ты пошел в спальню с Сюзи, Мэри ушла с другим. А теперь проваливай отсюда. Я занят.
Парочка, разыскивая свою одежду, тихо возмущалась тем, как хозяин может быть таким грубым.
— Кто посылал письма?
— Думаю, моя мама.
— Твоя мама?
Она все ему рассказала о конвертах и бумаге, найденных в тумбочке.
— У нее нет родственников, которым можно написать. Если ты покажешь мне письма, я смогу сказать, она их писала или нет.
— На, возьми, — пробормотал он, протягивая письма.
— Это не мамин почерк, но так она могла писать после парализации. Бумага и конверты ее. Я уверена, что писала она.
Лишившись последних сил, Марни опустилась в кресло и посмотрела на него.
— Я не знаю, что сказать, Ло. Не могу поверить, что мама могла так поступить.
— Ты говорила, будто она не знает, что я отец Дэвида.
— Да.
— Значит, знает.
— Вероятно, знает уже давно. Она подозревала, что ты отец Дэвида, ведь он так похож на тебя… Твое лицо постоянно мелькало на экране после полета «Шаттла»…
