— Ничего себе писание — про роботов-убийц!.. Ладно; коль скоро я сам разрешил тебе и речь шла о твоем душевном состоянии… но впредь — никогда. Слышишь? НИКОГДА. Иначе я сочту, что у тебя неизлечимый комплекс неполноценности, опасный для окружающих. И держать тебя здесь не буду. Ты меня понял? Это ПРИКАЗ.
— Слушаюсь, босс, — серьезно кивнул Гаст.
— А что там за роботы были… у Энрика?
— Оу, это целая история! — Гаст присел рядом, поняв, что гроза миновала. — Один был с бомбой объемного взрыва, он на раз окучил почти весь персонал Острова — они ведь там насильно ставили запретные эксперименты и сексплуатацией занимались. А второй залег в болото и ждал, что начнется после смены хозяина Острова. Старый умер, а молодой освободил всех невольников, но у яунджей-южан есть обычай — содержать коллекцию красавцев для престижа. И понемногу началось опять — всякие там опыты, жестокости… Тут-то маньяк и поднял Гостя из болота. Туанский Гость — так робота прозвали. И это было воплощение Друга, Ночного Охотника, он же Мертвый Туанец. Его там при старом хозяине мучали, а он сбежал и умер в лесу; в смысле не умер, а ушел в Ночной Мир. А Энрик его мумию нашел и…
— Хватит, хватит, — отмахнулся Хиллари. — Это слишком сложно для меня — все эти боги, духи… умер — не умер… Лишь бы баншеры не начитались Энрика. Мультфильмы — еще полбеды, но если они станут повторять все эти фокусы с пересылкой вирусов сквозь ряд машин, придется, кроме Дерека, и Айрэн-Фотрис привлекать.
— Куда им! — усмехнулся Гаст. — Прислуга на такое не способна. Разве что «отцы»…
— Тогда и я войну объявлю, — поднялся Хиллари. — На уничтожение. И выдумка Дорана станет реальностью.
* * *
Яунджар и Тьянга-таун вместе — еще один город в Городе; около полумиллиона мохнатых яунджи живут среди бесшерстных эйджи, и не просто живут, а являются гражданами Федерации и полноправными избирателями; в парламенте их интересы представляют пятеро мохнатых депутатов — огнепоклонник, многобожец, исповедник Храма Неба и два масона-ортодокса. А начиналось-то все полтораста лет назад с паршивого торгового центра «Джанхум Кумак» и робкой группы масонских политэмигрантов с детьми, узлами и завернутым в тряпье молитвенным зерцалом. Так вот оно всегда с мигрантами — сегодня они бегут третьим классом от какого-нибудь генерал-президента по прозвищу Кровавая Свинья, возомнившего себя Протопресвитером, завтра уже бойко плодятся, галдят не по-нашему и хватают вас за рукав на барахолке: «Купи часы! Куда пашол?!! Яунги хароши тавар!», а послезавтра они присягают орлу Федерации и записываются по контракту в армию.
