На траве мы коней не торопим. Шаг у них спутан и посажен. Кони идут в силу. А трава к тому же ещё и полегла.
Луговина медленно затягивает всадников. Уводит в самую глубину зелёного разлива. Вот траву с шумом раскидывает ветер. Он несётся вперёд, отворачивает в сторону, задевая подолом белые головки цветов, возвращается к нам, — и всё зелёное половодье начинает ходить и шумотно волноваться. Мне кажется, что я вижу его прозрачный хвост. Никогда не думал, что можно увидеть ветер. Нет, не его творения в небе и на земле, а его самого. Вот он провисает, теряя силу, и падает на траву. В том месте трава придавлена и подмята. Ветер притаился, забравшись под мурашистый травяной бок. Должно быть, нас ждёт. Сейчас мы доедем до него и он освежит наши сонные головы.
И тут вдруг на луговине появляется странный образ. Он встаёт в том месте, где только что распластался ветер. Сперва я не понимаю, что это. Но дальше мои глаза отчётливо видят воздушного всадника. Такого лепного, живого, только что — бестелесного.
Дымник — обманец! Они часто бродят по лугам, мороча косарей и ходоков. Особенно, когда солнце на утреннем пригреве начинает подсушивать траву. Издали его вполне можно принять за человека.
— Эй, смотри! — кричу нашим, указывая рукой вперёд.
— Чего? — не понимает Данило Хвощ.
— Ну смотри, смотри!
— Да чего смотреть-то?
— Что, правда не видишь?
— Чего вы там углядели? — любопытствует издали Матюша Дубинец. — Ничего там нет.
— Дымник!
Голос у меня почему-то сел.
Фёдор Куница, прикрываясь от солнца ла,цонью, смотрит на моё видение.
— Давай, гляди лучше, — воркует Терёша, — да нам сказывай, кого углядишь.
— Никого нет! — уверенно заявляет Фёдор Куница.
— Ладно, — отмахиваюсь я, — смотрельники, тоже мне.
— Чего он там углядел?
— Да говорит — дымник. — Толкуют между собой братцы.
Терёша хмыкает и разглаживает свои висячие усы.
А плывунец, между тем, тоже разглядывает нас, будто выбирая кого-то. Тут мой чубатый потянул вперёд, прибавив шагу, и дымник определился на мне. Он не сводит с меня глаз. Что ему надо?
— Ну будет, будет, ишь выставился!
Дымник трогает с места коня, поворачивает его боком, тянется к налучи. При этом он не сводит с меня глаз. Каждое это движение знакомо мне до изнанки. Вот стрела ложится на кибит, встаёт в рукоять. Вот уже свербит глаз цепкое её жало. Если бы он не был из воздуха, из травяного угара, много бы я дал за то, чтобы сейчас прикрыться щитом. Я забываю обо всём и не свожу взгляда с удивительного видения. Совершенная его правдоподобность приводит меня в смятение. Едва успеваю сжаться, и стрелой высквозило мозги из моей разбитой головы.
