— Главное — чтобы кто-нибудь остановился, — улыбнулась она. — А уж с его воображением мы быстренько справимся. Нас ведь двое… Ну, что ты стоишь?
Он молчал и не двигался с места.
Чувствовал, что просто не сможет оставить ее — одну, на темной дороге… С чьими-то пошлыми фантазиями наедине.
Потому что знал — может случиться всякое.
— Ладно, — улыбнулась она немного снисходительно. — Просто отойди в сторону. На два шага от меня отойди. Вот так. Теперь еще на два шага… Да не бойся ты, ничего со мной не случится! Ничего, я тебе обещаю… Еще на два шага…
Из-за поворота послышался звук двигателя, приблизился свет фар. Ирина вскинула руку и требовательно ею помахала, досадливо вскрикнула, даже выругалась, увидев, что очередная машина промчалась мимо. Послала вслед тысячу проклятий и вдруг увидела, как мелькнули красные огоньки, услышала скрип тормозов. Машина остановилась метрах в пятидесяти, дала задний ход…
Она смотрела, прищурившись — видимо, зачем-то пыталась разглядеть номера.
Потом вдруг снова выругалась:
— Черт, надо же… Бывает же такое…
А дальше все стало совершенно непонятно. Она сказала:
— Никита, я сейчас… Подожди меня, я сейчас вернусь! Ты не переживай — там, в машине, мой знакомый. Он нам поможет.
Быстрыми шагами она удалялась от него…
Остановившись и приоткрыв дверцу, она стала разговаривать с человеком, садящим за рулем. Он слышал ее голос, но не мог разобрать слова.
Потом увидел, как вспыхнул огонек сигареты в ее руке.
А потом она скрылась в салоне, и он вдруг отчетливо понял: на этом — все.
Вот и закончилась она, «фаза присутствия». Вот и закончилось его неожиданное счастье…
Так быстро оно промелькнуло. Так беспощадно быстро — задело лишь на секунду, одним крылом, и пролетело — мимо. Как всегда, мимо…
Хлопнула дверца автомобиля. Почти не слышно. Машина тронулась с места, равнодушно мигнув фарами.
— Ирина! — крикнул он в темноту и выбежал из своего нелепого укрытия. Но было уже поздно.
Через минуту он снова стоял один на пустой дороге.
Один, как прежде. Как всегда…
Как будто и не было ничего.
Ни-че-го. И этого облака-музыки — тоже не было. Но может быть, все-таки…
Он вернулся обратно — туда, где еще, возможно, витал в воздухе запах ее волос. Ему даже показалось, что он сумел уловить его, снова вдохнуть в себя, вдохнуть поглубже… Но он не был уверен в том, что это — на самом деле.
Заметив вдруг на траве какой-то светлый прямоугольник, он наклонился, взял в руки, поднял… Вспомнил книгу, которую она отложила в строну, доставая из пакета провизию. При свете одной лишь луны с трудом различая буквы, прочитал: Анна Ахматова. Избранное.
