— Скажите, — очень любезно осведомился Вайт, — где вы овладели музыкальной культурой и композиторской техникой?
— Я родился с ней, — сказал Стентон, и у него порозовел череп. — Я — гений.
Через окно Вайт увидел машину, которая проехала по направлению к гаражу.
— Извините, — сказал доктор, — я увидел своего приятеля.
Он многозначительно кивнул Рите, и они вместе вышли из музыкального салона, выполненного во французском стиле...
Машина, как заметил Вайт, принадлежала департаменту полиции.
Около гаража Коннерли из машины вышел представитель шерифа с Кливом Поллоком. Полицейский сопровождал арестованного в гараж, а потом поднялся вместе с ним по лестнице на верхний этаж.
— А теперь покажи, где ты прятал свои две тысячи долларов, — задыхаясь от подъема, приказал полицейский.
— Хорошо, только вы должны будете возвратить мне их обратно, — сказал Клив.
— У меня с собой расписка, — заверил его, нахмурившись, агент. — И не вздумай валять дурака. Помни, у меня кольт тридцать восьмого калибра.
— Да, — сказал боксер, — вот не думал, что смогу прийти сюда после того, как меня заключили в тюрьму, и вообще после всего того, что произошло.
Агент смотрел, как Поллок приподнял матрац и начал его трясти. Затем Клив направился к столу и выложил какие-то старые газеты. Он выбрал из них ворох красочных детских журналов-комиксов.
— Вот все, — сказал Клив.
Он достал из журнала одну бумажку в 20 долларов, между следующими страницами находилась еще одна в 20 долларов и другая в 10. Между второй и третьей страницами лежала еще одна десятка и пятерка. Когда со страниц были изъяты деньги, Клив с большой осторожностью отложил первый журнал и принялся за второй. Агент шерифа зачарованно смотрел на него, забыв про свой кольт. Он сбился со счета.
Когда последний из семи журналов был освобожден от денег, Клив сказал:
— Я думаю, это все. Сколько вы насчитали?
— Погоди немного, — просопел агент и крепко прижал купюры к столу, потом послюнил палец и начал считать:
— Двадцать, сорок, пятьдесят, шестьдесят пять, семьдесят пять, нет... семьдесят, восемьдесят, восемьдесят пять...
Клив рядом с ним наблюдал за происходящим с мрачным видом.
— Где расписка? — спросил Клив, когда полицейский положил деньги в карман.
— Подожди немного, — повторил тот. — Ее должен оформить следователь, но он сказал, что я тоже могу ее написать. У тебя есть ручка?
— Нет, — ответил боксер.
— Неважно, деньги у меня, а у тебя будет расписка. Как бы вспоминая какие-то сложные инструкции, агент дрожащей рукой потрогал деньги в своем кармане и, отойдя шаг назад, объявил арестованному, что тот выпущен под залог, а потом сказал:
