И с чего бы ему принять Юру, коренного новгородца, за псковича? И рост не тот, и нос не тот, только цветом волос ближние соседи сошлись. А так, новгородца скобарём назвать — всё равно, что псковича ушкуйником — оскорбление непрощаемое, разве что изругали тебя от избытка добрых чувств. Такое тоже случается в Ильменской земле.
«Даёт, так даёт!» — пробормотал Юра и, в самую последнюю секунду, когда передние вальцы уже были на земле, опустил третий валец и врубил рабочий режим. От мощной вибрации остатки моста рухнули разом, словно у его собрата на реке Оять. Дружное «ах!» собравшихся мужиков перекрыло плеск воды.
— Вот так надо работать! — крикнул Юра, а потом, приглушив двигатель, спросил: — До Замостья отсюда далеко?
— Только что версты три было, — непонятно ответил бригадир, — а стало вёрст тридцать…
— Шутники… — проворчал Юра и открыл дверь, давая сесть Богородице.
Они тронулись в путь, ожидая, что вот-вот за ближайшим поворотом покажутся разваленные телятники, сенные сараи, а там и дома обещанного Замостья. Однако прошёл час, и два, и четыре, а никаких признаков жилья не замечалось. Хуже того, проселок начал распадаться на отдельные тропочки и вскоре дорогу можно стало разбирать разве что чутьём.
Богородица сидел безмятежно, а вот Юра начинал злиться. По счастью, впереди на тропе показался человек. Резиновые сапоги, синий покупной ватник, соломенная шляпа, палка и корзина в руках — всё изобличало грибника из числа дачников.
— Эгей! — закричал Юра, выскочил из катка и побежал навстречу грибнику. — Не скажете, куда это я заехал?
— Вообще-то, вы заехали в лес, — несколько удивлённо ответил встречный.
— Это я понимаю. Деревня Замостье — далеко?
— Если по прямой, то километров пятнадцать. Но ведь она на том берегу…
— Как это — на том?
— Так и есть. Потому и называется Замостье, что стоит за рекой Мстой.
— А мост? Я его переезжал не так давно.
— Через реку Мета нет моста. Во всяком случае, около Замостья.
— А что же мы переезжали?
— Тут был мост через реку Мда, это мстинский приток, как раз напротив Замостья впадает. Но вам по этому мосточку не проехать, тем более его, говорят, сломали недавно…
— М-да… — задумчиво протянул Юра. — И как нам теперь отсюда выбираться? Нам бы к Твери поближе…
— К Твери — никак. Тут сплошь леса да болота — ни деревень, ни дорог. Разве что к Любытино выедете, там мост настоящий и дороги всякие: на Вятку, Череповец…
— Вот уж куда нам не надо! Нам вовсе в другую сторону.
