— Коля, чего это ты… — начал было его дружок из машины…
Пом! — Нгуен нажал спуск второго гранатомета. Снаряд раскол машину надвое и взорвался огненным клубом. Нгуен обессиленно ткнулся лицом в щебенку.
С трудом стягивает бронежилет, рубашку — тело в кровоподтеках. Рука перебита у плеча, правая нога — выше колена. Полуползком он движется вниз с дороги и еще метров пятьдесят — до ближнего перелеска. Там, укрытые лапником, два мотоцикла. Там — жизнь.
За маленьким человечком тянется длинный кровавый след. На лице его — гримаса невыносимой боли, так похожая на недавнюю улыбку.
Нгуен добрался до мотоцикла, сбросил лапник, кое-как здоровой рукой запустил стартер. Затем на сиденье, приник к рулю. Глаза его белы от боли, гримаса застыла судорожно, превратившись в страшный, звериный оскал.
Это лицо видит Толстый Ли сквозь прорезь оптического прицела. Медленно опускает ствол ниже. Нажимает курок.
Бензобак взрывается, охваченное пламенем тело падает навзничь, дергается в судороге и замирает.
«Самое постыдное для восточного человека — потерять лицо», — размышляет Толстый Ли, укладывая винтовку в футляр. Укоризненно качает головой. Ну да вьетнамцы — это почти варвары…
Уж он-то знает.
Окидывает взглядом шоссе: горящие остовы машин, трупы… Толстый Ли вздыхает.
Огонь. Всюду — огонь.
Низами сидит в кресле, прихлебывает из пиалы чай. Время течет медленно, очень медленно. Но он умеет ждать.
* * *
«Боинг-747». Салон первого класса. Здесь немноголюдно — всего двенадцать человек. Самолет делает небольшой крен вправо, на лице полного пожилого джентльмена — страдальческое выражение. Лицо сереет, губы болезненно кривятся.
* * *
Нажимает кнопку вызова стюардессы. Та появляется незамедлительно.
— Вам нехорошо, сэр?
— А вам — хорошо?
Стюардесса, с сочувственной улыбкой:
— Я принесу вам аспирин.
— Нет. Не нужно. Вы давно летаете?
— Уже четыре года. Мне нравится, — пожимает девушка плечами. Обаятельная улыбка… Ей очень идет, и она это знает.
Самолет снова делает крен, теперь уже на левый борт, — лицо джентльмена снова сереет, он снова морщится.
— Как это может нравиться..
— Я принесу вам что-нибудь. Бренди, виски?..
— Шотландское, пожалуйста, тройную порцию, без льда.
— Охлажденное?
— Да.
Девушка скрылась в служебном помещении.
— Тройное виски? Ого, у нас что там, алкоголик проснулся? — спрашивает ее подруга.
— Да нет. Пожилой человек, полный. По-моему, смертельно боится летать.
— Такие случаются.
— Еще бы. Ну да этот хоть не нытик. Если и переживает, то молча.
