— Похоже, быть вам в Боливии, — замечает Майкл.
— Так вот чем ты собираешься заниматься в медовый месяц! Толочь маис!
— Просто мне кажется, что мы могли бы немного расширить наш кругозор. Например… отправиться в пеший поход.
— Бекки, ты в курсе, что это такое? — мягко спрашивает Люк. — Все твои пожитки в одном рюкзаке. И его надо нести.
— Я справлюсь! — вызывающе говорю я. — Легко! И мы бы встретили множество интересных людей…
— Я и так уже знаю множество интересных людей.
— Ты знаешь банкиров и рекламщиков! А хоть с одним боливийским крестьянином ты знаком? А с каким-нибудь бездомным?
— Вроде как нет, — говорит Люк. — А ты?
— Ну… нет, — признаю я после паузы. — Но не в этом дело. Мы должны их знать!
— Хорошо, Бекки! — Люк поднимает руку. — Предлагаю решение. Ты организуешь наш медовый месяц. Где угодно — но он должен занять не больше двух недель.
— Правда? — Я приоткрываю рот. — Ты серьезно?
— Серьезно. Ты права, нельзя же пожениться и обойтись без медового месяца. — Он улыбается мне. — Удиви меня.
— Ну, держись! Удивлю!
Я жадно глотаю шампанское, и все во мне бурлит от волнения. Вот это круто! Я сама устрою медовый месяц! Отправимся на изумительный курорт в Таиланде или еще где-нибудь. А если потрясающее сафари?..
— Кстати, о бездомных, — обращается Люк к Майклу. — В сентябре мы окажемся на улице.
— Шутишь? — изумляется Майкл. — С чего это?
— Истекает срок аренды, и владелица продает дом. А жильцов — вон.
— Ой! — Я внезапно отвлекаюсь от заманчивого видения: мы с Люком на вершине одной из пирамид. — Вспомнила! Люк, я тут слышала странный разговор. Какие-то люди говорили, что мы переедем в этот дом. С чего они это взяли?
— Это не исключено, — рассеянно соглашается Люк.
— Что? — Я тупо смотрю на него. — Что значит — не исключено? Ты с ума сошел?
— А почему нет?
Я слегка понижаю голос:
— Ты и вправду полагаешь, что я поселюсь в этом затхлом ящике, набитом старыми каргами, которые только и знают, что глазеют на меня так, будто я воняю?
— Бекки, — прерывает меня Майкл, выразительно качая головой.
— Правда! — Я разворачиваюсь к нему. — В этом доме ни одного симпатичного человека нет! Кого ни встречу — все полные…
И я резко смолкаю, когда до меня доходит, что пытался сказать Майкл.
— Кроме… матери… Люка, — добавляю я, стараясь, чтобы это прозвучало как можно более естественно. — Разумеется.
— Добрый вечер, Ребекка, — раздается у меня за спиной ледяной голос, и я оборачиваюсь, чувствуя, как пылают щеки.
