Он посмотрел на часы и повернулся к развалившемуся на кожаном диване Космосу.
– Кос, во сколько у нас встреча-то с этим перцем?
– В час… – лениво ответил тот, пуская в потолок колечки табачного дыма.
– Ну вот, сейчас поедем и все узнаем, – Пчела опять повернулся к Белому.
На лице друга он не заметил и тени радости, и этот факт его удивлял и несколько настораживал. Что ему не понравилось? Неужели Шмидт и его люди что-то сделали не так?.. На языке вертелся вопрос, но Пчела счел за лучшее промолчать.
Белов еще раз посмотрел на фотографии в газете и задумчиво покивал.
– Передай Шмидту, что он молодчина, – попросил он. – Все сделал хорошо, чисто.
– Сань, а ты что это такой грустный? – вдруг спросил со своего дивана Космос.
Он, оказывается, тоже заметил, что известие о смерти врага не слишком обрадовало Белова.
– А?.. – рассеянно переспросил Саша.
– Что грустный такой, спрашиваю.
– Разве? – поднял брови Белов. – Нет, я веселый…
– Ладно, поехали, – Пчела встал со стула и шлепнул по коленке Космоса.
Тот нехотя, с ворчанием поднялся, и друзья вышли. Белов проводил их взглядом до двери и опять уткнулся в снимок мертвого Кордона на газетном листе.
Запрокинутая назад голова, остановившийся взгляд, след удавки на горле… Все. Кордона больше нет. Дело, о котором Белов думал едва ли не ежедневно в течение целого года, сделано. Так почему же, черт возьми, нет тогда в душе ни искорки радости?!.. Откуда эта мучительная, ноющая, как больной зуб, тоска?.. И как, в конце концов, от нее избавиться?
Белов обхватил руками голову, задумался. И вдруг вспомнил о своем тезке – Киншакове. Он звонил вчера – приглашал в гости, в свой новый загородный дом.
«Съездить, что ли?..» – без особого энтузиазма подумал Белов.
Встреча со Шмидтом и его человечком, так ловко убравшим Кордона, должна была состояться в тихом переулке неподалеку от Тверской. Был там один небольшой неприметный ресторанчик, давно облюбованный Шмидтом для такого рода конфиденциальных встреч. Место было спокойное и обычно малолюдное.
Но когда туда приехали Космос с Пчелой, там происходило что-то необычное. Улочка была перегорожена милицейскими машинами, у оцепления толпились зеваки, а чуть поодаль, около своего автобуса стояли крепкие ребята в камуфляже и масках с автоматами в руках.
Пчела остановил машину метрах в двадцати от ресторана.
– Мама родная… – озадаченно протянул он. – А в другом месте стрелку забить было нельзя?
– А я откуда знал?.. – нахмурился Космос.
