– Быть одному, это как вода, – сказал я, – То пьешь, погибая от жажды:
– То, захлебываясь, тонешь, – закончила вместо меня она, – Это я тоже знаю.
Она действительно знала. И я улыбнулся, счастливый тем, что понят.
– Ты готов? – спросила она, улыбаясь в ответ.
– Да, пожалуй, – я оглянулся, скользя взглядом по комнате, – Жаль, что я ничего не беру с собой.
– А что бы ты хотел взять?
– Не обращай внимания, – весело сказал я, – Это так, дурачество. Пойдем?
Она шагнула к выходу, остановилась.
– Ты не хочешь оставить записку? – спросила она.
Я поднял жалюзи и теперь возился с оконным запором.
– Нет, – ответил я ей, с трудом поворачивая тугую ручку, – Для кого?
Она молча кивнула на фотографию на столе.
– Для нее? – ручка наконец поддалась и я распахнул окно. В лицо мне повеяло мокрой свежестью и холодом, – Она, я думаю, поймет и так.
Наступив на заранее приготовленный стул я взобрался на подоконник, обернулся к моей гостье. Она уже стояла у самой двери, белизну лица оттенял вновь поднятый черный капюшон.
– Не задерживайся, хорошо? – попросила она, – Там все-таки дождь, я намокну.
– Не буду, – пообещал я, выглядывая с высоты пятого этажа, – До встречи внизу.
Леонид Алехин
25 марта 2001 г., Дюссельдорф
