– Ладно, я пошутил.
– Больше так не шути, – Хорошо, не буду. Ты останешься ночевать здесь? – спросил полковник, не глядя в глаза Глебу.
Тот пожал плечами.
– Наверное, здесь. Уже довольно поздно. К себе домой ехать не хочу, больше, как ты понимаешь, мне ехать некуда.
– Так уж и некуда? – шутливо переспросил Соловьев.
– Вот представь себе, некуда.
– Тогда мне тебя жаль.
– Знаешь, Серега, мне тоже себя жаль. Мужчины молчали, из динамика плыла музыка.
– Как ты можешь слушать эти оперы? По-моему, ты их слушаешь уже в тысячный раз.
– Их можно слушать всю жизнь. Когда звучит Моцарт, не стыдно плакать.
– Но ты же не плачешь? А насколько я понимаю, это как раз Моцарт?
– Да, это Моцарт. И прекрасно, что я его слышу.
– Временами ты меня пугаешь, Глеб. Ты бываешь таким сентиментальным и непонятным, таким загадочным, словно находишься… в трансе.
– Это все музыка, Сергей, музыка. Она виновата.
– Знаешь, я бы еще посидел с тобой… – сказал полковник Соловьев, поднимаясь с кресла.
– Так что тебе мешает, сиди.
– У меня еще есть кое-какие дела, и я должен ими заняться.
– Ну что ж, тогда до встречи, – Глеб тоже поднялся со своего кресла.
Полковник Соловьев погасил сигарету в мраморной пепельнице, посмотрел на Глеба. В его взгляде было что-то странное, и от этого взгляда сердце Глеба сжалось так, словно на него было нацелено два ствола…
Дверь закрылась. Глеб стоял, прислушиваясь к шуму опускающегося лифта.
«Что-то не так. Но что? Что? Почему он так на меня посмотрел?»
Глеб сел в кресло, налил в стакан коньяк и взглянул на то место, где еще минуту назад сидел Соловьев. Глебу казалось, что Соловьев все еще перед ним, он видел его глаза, губы, его пальцы.
«Что-то не так. Но что? Что?»
Глеб сделал один глоток, второй. Потом поднялся, отодвинул книжный стеллаж, открыл дверь в свою тайную комнату с компьютером, вскрыл тайник с оружием, спрятал туда «кольт» с глушителем и «ТТ», вытащил из сумки наручники, нож и тоже спрятал. Затем закрыл крышку, защелкнул замки, навел порядок и вернулся в мастерскую.
* * *
Ирина Быстрицкая лежала на кровати и читала книгу. Перевернув страницу, она тяжело вздохнула. Ирина заставляла себя не думать о Федоре Молчанове, но все мысли постоянно возвращались к мужчине, который был ей очень дорог. С Федором она была согласна связать свою жизнь.
"Почему он не звонит? – уже в который раз думала она. – Ведь он же обещал, что позвонит мне утром. А если он что-то обещал, то обязательно выполнял…
