Она. Я ему: "Здорово, бледный рябчик, Пушкин самогонный, чай, ты свой памятник обсираешь - это тебе не с дерева пальмы, с памятника-то слезать, посрать, сука. Ни хуя не частный памятник - в семнадцатом году национализирован, сука, народом, блядь. А на народ свой национализированный даже Иоська с Берией при народе-то срать береглись, сука, Матросов ты, блядь, камикадзе". А он мне: "Не учи отца пизду штопорить, вчерась жинке Верке мочевой пузырь локтем проверил, закочурилась ведьма, на кухне холодная вонючая лежит с венами консервной банкой крышкой шпротами покромсатыми - и ни хуя, три дня с половиною уже не воскресает! Ну не могу же я, друг, на этой кухоньке хоть и за ее царство ежкино водочкою чаюшничать да шпротами прошлогодними с этой банки закусывать! В холодильник в "Юрюзань", даже если покрошить по кусочкам, все равно не влезает". В мой огород бульник, блядь, закидывает. "Понимаешь, друг, не будет, - говорит, - рублишка до завтра, усрусь - верну, на хуй, друг". "Ты, бля, - говорю, - рябчик, лох, у Пушкина еще с Володькой-Сережкой, сбадяж рублишко до того свету камнестического - к жинке, на хуй". Да, блядь, Володька из гроба поднялся, пошарил в штанах, рублишко подкинул. Сержу Дункан воскресить надо, заебала его Дункан на том свете в доску, на хуй. Со всеми бывшими блядьми есенинскими союзный договор подписала, валюты никому не дает, а газ, на хуй, под свои чертовские котлы только на сожжение под кабачек отпускает. Температура, говорит там, на хуй, ебанет так ебанет - вся Европа с Америкой пиздой накроется. Не, у Сережки есть рублишки, только он их, на хуй, на валютку меняет. А у меня хуй в кармане когда валюта ночевала. А Пушкин барским жестом - разрешаю тебе открыть сортир округ мене валютненький - лавы честняцким трудиком нажить, памятник у государства мне обратно в частную собственность выкупить. С Сережкой, на хуй, на рублишки бумагу нарезанную, если ты еще мудак, поменяешься. Ща первую пробу говна и отсираю, на хуй, для закладки фундамента. Не, ну я Пушкина прошу подтвердить слова для резюме, на хуй. А Пушкин немотствует задумчиво. "Что-то, - говорю, в сортир луканулись делишки твои, повязли ласты, на хуй, белый негр генерал в обете молчания, на хуй, Пушкин, вечного. Но телеграммку от Пушкина масленка, пульку свинечную в гондона Дантеса усатого ненашенского получите срочную на предъявителя, на хуй, за всех, сука, девочек, гондонами попорченных". Ну и хрясь ему левой ступней свинечной по челюстяге, как шлагбаумом - инвалидом одиноким, сука. Он на корячки - трупом, гад. Но смотрю, каракатица, через пару секунд опять шевелится. "Ну тогда и распишитесь за телеграммку, сука, на хуй!!!" Беру за сопатку этого живчика и в его же дерьмо будкой раз десять с нажимчиком макаю, блядь, сука!"
