принадлежности известных людей нашего времени.
Предметы для музея отправлять по адресу:
394000, Воронеж, Главпочтамт, а/я 107
Кисляк
Елене Владимировне
Адрес музея: Воронеж, ул. Рылеева, 49-А
стр. 8 - 9 Сама Ра
Представляем творчество наших самарских друзей,
любезно предоставленное редакцией "Русской Рулетки".
Напоминаем адрес для корреспонденции:
Самара, 443114, ая 14835
-------------------------------------------------------------------------------
КАРТИНЫ НА АСФАЛЬТЕ
Дворник рисует картины метлой на асфальте,
А время кострами из листьев пишет стихи.
Дети гоняют пустые консервные банки,
И деньги рвет ветер из замерзшей руки.
Во всем уже не найти никакого смысла
Смысл потерялся в темных ночных дворах.
И дворник зря пишет картины из листьев
Стареют стихи из дыма в затлевших кострах.
Скоро на выставку старых картин заглянет декабрь
Видимо, после того нарисует свои.
И кто-то найдет смысл у себя под ногами,
Потерянный кем-то на половине пути.
Я рисую картины как дворник метлой на асфальте
Как время сыплю стихи
Хожу, пиная пустые консервные банки
И смысл теряю, пытаясь его обрести.
Smith
Мне больше нечего желать,
мне больше нечего стесняться,
мне больше не в чем извиняться
и не в чем извинений ждать.
Мне сердце слёзы не подскажет
мой разум - холоден и пуст.
Нет смысла ждать возврата чувств.
И камушек на душу ляжет.
Ему название - тоска.
Ему название - обида.
Он серо-мраморного вида,
осколок грубого бруска.
Мышка
Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне,
Отыщешь запылившееся фото,
И долго будет свет в твоём окне...
Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне.
Когда-нибудь под шорохи дождя
Ты включишь пожелтевшую кассету.
Ты будешь долго вспоминать меня.
Когда-нибудь под тихий шёпот ветра.
Когда-нибудь, устав от суеты,
Отыщешь на письме обратный адрес
И на листе напишешь две строки...
Напишешь мне...И снова не отправишь...
Марина Камчатская
С чего беру я, что не любит и не слышит?
С того, что первой не придёт и не напишет.
Она предпочитает поиграть
Ей наплевать На всё ей наплевать.
Стефан
На перекрестке двух путей,
Что Тьмой и Тьмой людьми зовется
Нашептывал мне Бог Морфей:
"Пусть ложе трав переплетется
И в этом сне ты будешь вновь моей...
Пусть сумраком душа твоя нальется
Ты чашу яда всю испей..."
Клинок звенит и снова бьется
В слабеющей руке моей.
В Кругу Мечей не раз сойдется
Плоть, что моя и отражение теней..
И мой клинок опять напьется
Тьмы сумрачность кровей.
Пусть Тьмой и Тьмою
