Лишь то, что понято | страница 7
Непростой и нелегкий предстоит разговор.
***
Уж какая сила у обмана,
Этой силой он и горд, и пьян,
Но я верю - поздно или рано
Все же обессилеет обман.
Он взлетает так легко и круто
В лживом ослеплении своем,
Но уверен я - придет минута,
И тогда забудем мы о нем.
Хоть порой обманны те дороги,
По которым выпало шагать,
Коротки у лжи-неправды ноги,
Правды ей вовек не обогнать.
Я шагать за нею не устану,
Пусть обман и манит, и зовет,
Ведь я знаю - и в краю обмана
Правда безобманная живет.
Срок обмана, век его не вечен,
Нету в том сомненья у меня;
И сгорают лжи витые свечи
В чистоте правдивого огня.
***
Я коллективных не терплю потуг,
Мне ближе персональное участье.
Я личный, свой многоугольник счастья
В общественный не вписываю круг.
Мне собственное мненье всех милей,
Пусть даже все кругом твердят иначе.
Свои ответы на свои задачи
Ищу я на уроках лет и дней.
Не поменяю истин и богов
В угоду общепринятому мненью.
Лишь личным знаньем, собственным сомненьем
Я общий этот мир понять готов.
***
Живем в преддверии войны,
До срока не осознавая,
Что даже в царстве тишины
Мы рядом с нею пребываем.
Не дай Господь допить до дна
Ее недопитую чашу,
Хоть слаще старого вина
Нам новизна хмельная наша.
Я знаю, все провидцы лгут,
Кто невзначай, а кто нарочно.
Их не оценят, не поймут,
А не простят, уж это точно.
И я, в провидцы не стремясь,
Не подражая им нимало,
Пытаюсь лишь с собою связь
Восстановить в душе усталой.
Но как уйти мне от беды,
Ее предчувствия и знака,
Ведь вижу я ее следы
И без указок зодиака.
Беда все явственней теперь
К нам в двери и сердца стучится,
И где-то, верь или не верь,
Она уж перешла границы.
А мы пока живем с тобой
В том зыбком времени тревожном,
Где каждый со своей судьбой
Привычно ладит, сколь возможно.
Но звон натянутой струны
Звучит, сердца тоской сжимая.
Живем в преддверии войны,
Не чуя, не осознавая...
***
Мне пишет из Америки дружок
О службе, о семье, о жизни, в общем.
На долю эмигрантскую не ропщет
И кое-что успел уже в свой срок.
О многом пишет мне он всякий раз,
Но в память лишь одна строка запала
И будто с той поры укором стала:
"Когда же все наладится у вас?"
Мне пишет из Америки дружок,
И я на эти письма отвечаю,
Но на вопрос ответа я не знаю,
Ответил бы, когда б ответить мог.
Когда бы мог я боль открыть свою
И в горечи признаться, и в надежде.
Ведь были же мы с ним друзьями прежде,
Чего ж я душу от него таю?
Но не сумею это объяснить,
А если и сумею, ну так что же?