Сквозь лед расстояния.
Поэзия - это не вид ремесла
Души состояние.
***
Море разбавляется дождями,
Реками большими, ручейками,
Но оно вовек не опреснеет,
Солью никогда не оскудеет.
Так и ты, поэзия, веками
Разбавляясь пресными ручьями,
Остаешься все ж сама собою
Солью сердца, горькой, но живою.
***
На меня вдруг опять навалилось
В оглушающей тишине.
Словно что-то со мною случилось
Снова пишется, пишется мне.
И как будто очистилась рана,
Из-под снега пробилась трава.
Я хожу и твержу постоянно
Те рифмованные слова.
В них погибель моя и отрада,
В них утеха и горе мое,
Наказание и награда,
И сознание, и бытие.
Как в тумане, событья и лица,
И как будто в невиданном сне,
Снова счастье и горе мне снится
Снова пишется, пишется мне!
***
Под снежною опрятной белизной
Убогая скрывается дорога,
Сменяя ямы скользкой крутизной,
На рытвинах потряхивая строго.
А поле, словно выбелено впрок,
Лежит безмолвно-сиро и прекрасно,
Как чистый лист для стихотворных строк,
Возвышенных и разуменью ясных.
И невзначай рождаются они,
Случайные как будто бы вначале,
Но понимаешь - сквозь года и дни
Они в тебе давно уже звучали.
И лишь теперь на этой белизне
Вдруг проступили явственно и чисто
В неслышанной доселе новизне
И в искренности яркой и лучистой.
***
Назови мне тот черед,
Ту тревожную годину,
Когда я, свой страх отринув,
Душу выпущу в полет.
Чтоб не маялась она
В суете разумно трезвой,
Бечеву свою отрезав,
Упорхнула б из окна.
И сокрытые грехи,
И высокие мечтанья
На нелегкое закланье
Унесла в мои стихи.
***
Чтоб рифмами марать клочок бумаги,
Набраться нужно горестной отваги,
Отчаянья последнего броска
На белизну тетрадного листка.
Набраться нерастраченного чувства
И вящей необузданности слов,
Но это все совсем не для искусства
И не для потрясения основ.
Скорее это выход для эмоций,
Что душу в неизвестное ведут
И нам на картах тайных наших лоций
Прокладывают истинный маршрут.
Стихи - советчик наш в минуту эту
И утешитель наш, и наш судья,
Чтоб не пошла ко дну, плывя по свету,
Души уставшей утлая ладья.
Тот строчками исписанный листок
Укажет нам и запад, и восток,
Укажет нашей жизни направленье,
Предвосхитив грядущее движенье.
***
Сам с собой веду я жаркий спор,
Полный гнева, страсти и отваги.
Чувства подстегнув во весь опор,
Вдаль спешу я ручкой по бумаге.
К сожаленью, мне не изменить
Жизнь в ее банальнейшем теченье.
И не так живу, как нужно б жить,
Я согласно собственному мненью.
Чаще без руля и без ветрил
