— С Люськой?
— Не-а…
— Смотри, Штирлиц, и на тебя Мюллер найдется! — сказал я это несколько серьезнее, чем нужно.
— Да брось ты! — доверительно прошептал Мишка. — Тут неподалеку, минут десять езды, открылась кафешка, гордо именуемая рестораном. Называется «Чавэла». Цены умеренные, цыганский ансамблик для души, отдельные кабинетики для тела. Очень клево и не скучно.
«Чавэла»… Это я уже слышал. Ну да, Марьяшкина соседка! Сороковая квартира, девушка со скрипкой, Таня Кармелюк, по сценическому псевдониму Кармела.
— Ну и как там, — спросил я с подчеркнутой небрежностью, будто не вылезал из этой «Чавэлы» лет двадцать подряд, и она мне уже наскучила хуже горькой редьки, — Кармела еще пиликает?
Мишка удивился. Все же он был немного сопливей меня и не умел себя держать.
— Пиликает! — обиделся он. — Ну, ты даешь! Она играет! Ей надо в зале Чайковского выступать с сольными концертами, а ты — «пиликает»! Понимал бы что…
— Ты случайно не ее поимел? — прищурился я.
— Ну да, жди-ка, — мотнул головой Мишка. — Я ж говорю, что ансамбль — это для души. Она не шлюха, сразу видно. Вся в музыке, никакой секс ей не нужен. У нее вся энергия на смычок уходит. Когда она отыграет, то ощущение, будто она кончила…
— Скрипичный онанизм! — ухмыльнулся я. — Оригинально!
— Ладно, что с тобой говорить… Интеллект ведь нулевой.
— Вот именно, — согласился я. — Ты бы хоть немного поделился, а то я так и сдохну малограмотным…
— А ты давно там был? — спросил Мишка, уходя от обострения темы. — Может, вместе скатаем, а?
— Вот что я тебе скажу, дорогой Михал Сергеич. Ползать надо в такие места, где все хорошо известно и спокойно. У нас пока еще не Париж и даже не Нью-Йорк. У нас Москва. Я был бы очень расстроен, если б тебя кто-то случайный и незарегистрированный куда-то уволок, а потом наш папочка крутился бы на всю катушку, чтобы тебя оттуда достать. Или, скажем, поручил бы мне эту работенку. Пора бы понять, какова криминогенная ситуация.
— Вы с батей — как два старых чекиста! — обиделся Мишка. — У вас подозрительность, как у Лаврентия Павловича. Везде враги, везде измена… Можно подумать, что я только и родился, чтобы меня пасли, берегли, пылинки сдували. Мамочка в Париже только что за ручку не водила, только пару лет и дали пожить спокойно. Это все из-за тебя между прочим. Тебя цыгане утащили, а отдуваться мне пришлось…
Этим Мишка меня рассмешил, и злиться на этого разгильдяя мне расхотелось.
— Ты бы все-таки и Зинулю иногда навещал, — заметил я. — Мается баба…
