Громко кричу от боли. Чарльз вгрызается зубами в мой сосок. Неплохо было бы потерять сознание и ничего не чувствовать.
– Хорошая девочка, потерпи немного. Можешь еще покричать, я не против.
– Чарльз, ради всего святого, перестань. Развяжи меня.
Моя грудь липкая, боюсь даже посмотреть вниз. Сколько же крови оттуда вытекло?
– Чарльз, хватит…
А потом что-то пошло не так. Послышался шум, чьи-то быстрые шаги. Его напарник Прайс спешит к пиру? Что ж, как раз во время. Крови на всех хватит.
– Отойди от нее, Чарли.
Глазам своим не верю – Стефан. Зачем он здесь? Спасти меня от своего племяша и воспользоваться самому? Оба хороши – убийцы. Ясно одно – мне не выжить ни при каком раскладе.
– О, Его Милость пожаловала, – издевательски проговорил Чарльз. – Здравствуй, дядя.
– Отойди от Анны.
– А то что? Изобьешь меня тростью?
Стефан поворачивает голову вбок и кивает. Помещение заполняется людьми в медицинской одежде. Они разом набрасываются на Чарльза и пакуют его смирительную рубашку. Он кричит и сыпет проклятиями в адрес виконта.
Стефан подходит ко мне и развязывает веревки, стараясь не смотреть на порез и оголенную грудь. Протягивает мне полотенце. Я слишком слаба, чтобы взять его, и Стефан промакивает мои раны тканью. Полотенце тотчас окрашивается в багровый цвет.
– Все закончилось, Анна, все закончилось, – шепчет он.
Я отталкиваю его руку и встаю с кушетки. Голова идет кругом. Ищу глазами платье, но не нахожу его. Мне холодно, и я обнимаю себя руками. Стефан снимает с себя пиджак и просовывает мои руки в рукава, затем застегивает на все пуговицы впереди. Думаю о том, что его дорогой пиджачок будет безнадежно испорчен русской кровью.
– Пойдем, я отвезу тебя в замок.
Иду босиком по холодному полу. Виконт замечает отсутствие обуви, качает головой и берет меня руки. Несет на руках до машины.
– Подождите, мистер Кент, мне нужно кое-что Вам сказать. Я не та, за кого себя выдавала, – говорю, прежде чем сесть в его авто.
– Я знаю, – кивает он. – Ты Анна Шахова из России, талантливая художница.
– Я Вас обманула.
– По большому счету мне все равно, кто нарисует портрет. Меня интересовал только результат. Если бы у тебя не получилось, я бы просто уволил тебя. Вот и все.
Я глубоко вздохнула, но воздух, казавшийся таким чистым, обжег горло, словно наждак.
– Меня разыскивает британская полиция, и я не могу вернуться домой, – сказала я.
– У британской полиции нет к тебе никаких претензий, – мягко возразил виконт.
